Clube de Ideias

Despedida

2009-12-12T14:26:00.000-08:00

Começou porque meu pai teve uma ideia no sertão que é Penápolis. "Queria fazer uma coluna, como se fosse um Clube de Luta, mas um Clube de Ideias - imaginário. Onde os amigos invisíveis se reunissem para filosofar, fumar e devaneiar. Só que nenhum jornal local vai querer publicar."

Achei que seria uma boa ajudá-lo, fazia tempo que meu pai não se empolgava com um projeto assim . E minha mãe também estava pintando e queria fazer contato. E vários amigos designers/jornalistas tinham trabalhos interessantes e pouco divulgados. Seria um blog coletivo. Inaugurado em novembro de 2008.

Foram mais de 20 participantes enviando poesias/ilustrações/contos/vídeos/fotografias/quadros. 132 posts. 6.187 visitantes. 1 edição temática. 1 belo topo feito pela Sabrina Barrios. Uma porrada de comentários e trocas de ideias, e-mails e links.

Mas agora tá na hora de apagar a luz. Eu não estou atualizando tanto, os e-mails foram escasseando, os comentários idem. A tarefa do bloguinho foi bem cumprida. Vou republicar algumas coisas daqui no Punk Brega. E depois de algum tempo fazer um redirect apontando pra esse buraquinho onde amontoo meus projetos.

Concentrar as forças em um só front e continuar lá a divulgação dos colegas talentosos.

Anarquia & Diversão

Ricochetes de coriscos faiscantes - Rodrigo Gomes Lobo

2009-11-29T09:48:00.000-08:00

Ricochetes de coriscos faiscantes.
Esses teus olhos azuis.
Bolas de gude a desnudar o impacto dos vidros em guerra.
Enluarada noite, espuma branca na areia.
Interlúdio entre um medo e uma caverna.

As lanternas sempre se perdem.
As velas e os fósforos são tragados pelo obscuro.
Os dentes se perdem.
De nosso mesmo é só esse ardor aziago.
O olhar baço.
E as gengivas ostensivas.

Esses teus olhos azuis me levaram qual cometa.

Em tua loira cabeleira de perfumes
Na tua axila que destrona campos de rosas
Respiro
E é como se o ar estufasse com lufadas de rojão
Meu peito comprimido de saco de pão amassado.

A melhor coisa que fiz foi esfacelar meu coração em cinzas brilhantes de balão galinha
Só pelo espetáculo desses olhos azuis arregalados

Nos Cuecas Rosas ele é o astro punk brega Axl Magal. No blog Nada Direito é só Rodrigo mesmo, um poeta que engavetou por tempo demais seus versos.

Onipresença SMS - Felipe Van Deursen

2009-11-23T12:52:00.000-08:00

Daquilo que chamamos indecisão dos diabos de querer estar em todos os lugares, ouvir todas as músicas, esvaziar todos os copos e ter todos os amigos na agenda do celular - mesmo que para isso desembolsemos R$0,33 por mensagem instantânea no plano standard de alguma operadora

Começou aí? Sepultura mais ou menos aqui...
Cheguei agora. Móveis meia boca. Estrutura idem. Gustavo bêbado.
Hahahahaha! Defotnes brutal, sepultura lixo...Derek should aposentate
Aqui máximo park suspendendo. E o mateus pode mandar bem.
Suspendendo?! Mateus é o novo lider!
Estamos molhados depois do splash. chapados. primal scream pra beijar o céu.
Dave navarro de botox, perry farrell ney matogrosso david bowie. Chorei
Bicha
Acho que aqui está mais legal e vc queria estar conosco
Hahahahaha! Agora vem fnm, bicho...Sem condições
Primal scream brutal. Estou louco e beijando. Mara. Vento.
Chuva da porra, me fodi
Aqui tá lindo. Mas a chuva deve chegar pro stooges
Chuva torrencial. Cobriram o palco. Show vai atrasar
Sonic com chuva. Encontramos gustavo. Bêbados
Cara., sem palavras aqui
Raw power, de surpresa. Chupa.
porracaralho!!
Subiram 150 caras no palco aí? Aqui é carisma, maluco!
Ah, tenho nem como explicar aqui... Acabou, chorei...
Mike patton fala portugues
Iggy fala paulista e tem controle sobre 241 Músculos Flacidos.
Hahahahahahahahahahahaha! Ganhou, ganhou...

Inspirado em 23 torpedos trocados entre os festivais Planeta Terra e Marquinaria por Gabriel Gianordoli e Felipe Van Deursen, que assina em seus projetos anárquicos como Clorofila.

Falo na Testa - Frico

2009-11-12T19:27:00.000-08:00

Exclusivo! Homem acorda com pênis na testa. Confira todos os detalhes desta trágica história aqui!

Do amor que dedicamos aos bichos - Cidadão das Nuvens

2009-10-10T18:14:00.000-07:00

Do amor que dedicamos aos bichos
- por serem crianças e loucos e
não saberem de nada (e,
com efeito: detestamos os sábios ) -
aproveita-se meu gato e, na calada da noite,
emite a senha para que eu lhe encha o prato.

O faço. E
ao abrir a janela para
que a fumaça disperse
o felino escapa de encontro ao cio.

Nesse jogo de cartas marcadas,
fumarei (ainda que não suporte
o cheiro da fumaça)
quando o larápio quiser, pois
do amor que dedicamos aos bichos
- por serem crianças e loucos -
nasce o desejo: da idosa abandonada
viver um dia mais;
das crianças doentes sorrirem e resistirem ao Câncer;
de
o ambulante que vende cigarros
falsificados,
na calçada paralela,
falar de futebol comigo,
que nem gosto de futebol.

Renato Silva é um estudante de letras, está formando um grupo de poetas em sampa, ama o São Paulo e torresmo com cerveja. Não acredita no homem em si, mas crê na humanidade. Adora que o chamem pelo nome, mais ainda quando pelo "codinome": Cidadão das nuvens. Você pode ver mais poesias dele no seu blog

=>Faça como como o Renato e mande suas poesias para clube.ideias@gmail.com

Parto Normal - Ana Alice

2009-10-04T18:05:00.000-07:00

Fazer do outro sua morada
sem levar de si só a média
mudar-se com todas as arestas
Despreocupar-se com as frestas
Encontrar-se todo na jornada

Desculpar-se de mágoa e destino
Desfazer de si o tom todo trágico
Desmontar problemas como cubos mágicos
Parir a vida como quem pare um menino

Sem curso, enfermeira ou mesmo hospital;
Dar a luz a um amor de parto normal.

Parteira de poesias e ritmos - que tira de sua bateria, Ana Alice evita o estresse com doses de zen drugs e toca nas bandas Milhouse e Liga das Senhoras Católicas. Leia mais textos dela no brog Credencial Tosca.

Um ruído para o sex appeal - Mateus Valadares

2009-09-30T18:21:00.000-07:00

O Mateus foi a primeira pessoa que eu conheci e achei que era um gênio. Mineiro de BH, formado em design e publicidade, faz ilustras com colagem, tem fala divertida e ideias que o seguem como uma nuvenzinha. Cedeu o trabalho de conclusão da pós pra gente e finalmente estreou aqui no Clubinho.

De como me tornei serviçal de um vampiro em tempos de gripe suína - Frico Giacomo/Sabrina Barrios

2009-09-04T07:52:00.000-07:00

Originalmente publicado em capítulos no blog Punk Brega

Ilustra: Sabrina Barrios/Texto: Frico Giacomo

Era uma descida longa até minha casa. Ficava no largo, depois das obras do Metrô. Um sobrado. Eu morava em cima, embaixo tinha uma loja de armas e munições, na frente um cabeleireiro e uma loja de pesca. Tinha uma doença nova na cidade, uma gripe. "Gripe Suína" chamaram, parece que o governador José Serra disse que você só pegava de porquinhos. A gente não podia “passar a mão nos porquinhos, nem beijar os porquinhos”. Ok, governador José Serra, o Dumba nunca beijou um porquinho e agora estava na fila do hospital municipal de Diadema, com caganeira, dores no peito e febre alta.
Esses políticos são uns imbecis mesmo, não sei por que tem gente que ainda vota. Meu título de eleitor é lá de Luziânia a cidade onde eu nasci. Não conhece? Foda-se. Ninguém conhece aquela porra, só meu pai, um inútil total, que achou que íamos ter uma vida melhor lá. Achou, né? Ele é que encontrou uma vida melhor lá: uma amazonense bunduda, que tinha uma peixaria. Tiveram um caso por 3 anos até mamãe colocar ele pra fora. Ele foi. E nunca mais voltou se mandou pra Amazonas e pau na minha bunda magra. Tive que ficar com minha mãe e minha irmã, Katiúscia. Mas não quero que você tenha pena de mim, ok? Essa história não é pior que as outras. Tem gente que nasce com HIV e dá entrevista rindo na tv. Tem família inteira chacinada e o filho sobrevivente vira ativista de ONG. Eu não virei ativista, nem apareci na tv. Por enquanto. Mas eu era o melhor aluno do colégio estadual "Paulo Maluf", gostava de português e história. Acho bonito quem fala o português direitinho, sem muita gíria, tipo o professor Pasquale lá.

***
_Fala, Magrão, firmeza?
Sou magro. Tenho 1,79 de altura e peso 60kg. Sempre fui assim. Gosto de comer, mas às vezes não dá tempo. Gosto de trabalhar mais ou menos. É bom ter grana pra gastar, é ruim ficar perdendo tempo com trampo. Jogo na Mega-Sena. Trocaria uns dois anos de vida por uns 200.000 reais, fácil. Viver sem ter dinheiro ou ter dinheiro e viver pouco? Prefiro a segunda opção. Mas não tenho a mínima vocação pra bandido, trambiqueiro ou coisa que o valha. Não gosto de sangue.
Chego no sobrado. Ta garoando em São Paulo. Não é novidade. Terra da garoa é poético só pra quem está dentro do carro ou debaixo do guarda-chuva. Podia ter nascido carioca.
-Boa noite, Gusmão
-Boa noite, Fino.
-Vendeu muita arma, hoje?
-Vendi nada, depois dessa lei de desarmamento ta foda, né? Quase ninguém mais tem porte, aí nego prefere comprar no paralelo.
-Pode crer, fora que é mais barato, né?
-Total. Cidadão que quer se defender tem que desembolsar uma pusta fábula.
-Pode crer, vou subir. Boa noite, Gusmão.
-Boa noite, Fininho.
Fininho o escambau! Deixa ele ver meu fininho aqui. Ninguém me chama pelo nome. Mas pelo menos não me chamam mais de Cazuza igual na escola. Os caras ficavam me tirando de aidético e eu, magrelo, tinha que ouvir pra não apanhar. Bando de vacilão. Bom, chegar em casa agora ligar a TV e fazer um rango. To com vontade de ovo frito molinho com arroz. Pô, podia ter um bacon pra fazer que nem café da manhã gringo. Cê ta vendo? Eu não quero muita coisa. Um pouco de bacon já ia me deixar felizão. Coço a careca enquanto penso no que fazer. É gostoso. Às vezes esqueço o que estava fazendo e dou uma coçadinha na careca pra lembrar. Um “agradinho pro cérebro”. É engraçado? Eu sou um cara engraçado. É esquisito? Tá, eu também sou um cara esquisito.
Massa, ta passando filme de vampiro na televisão. Eu curto pra caralho vampiro. Pô, deve ser louco só comer sangue, as minas pagando pau, viver vários anos. E olha só os vampiros: Brad Pitt e Tom Cruise. Será que eu ia ficar parecendo o Brad Pitt se fosse vampiro? Um Brad Pitt com dois dentões. Pô, aí eu saía da seca. Faz uns seis meses que não dou uma. Acho que desde a Tat Boca de Caçapa. Há, que boquinha! Melhor boquete da Zona Sul. O Dumba que me apresentou. Chupou ele também. Aliás, chupou a galera toda. Foda-se. Será que eu ligo pro Dumba? Coitado, com a gripe do porquinho... Será que ele ta se cagando na fila? Nossa, mó vergonha deve ser. Eu colocava uma fralda, eu acho. Mas não ia caber, né? Sei lá, esse ovo ta cheiroso. Vou rangar e depois fumar um Hollywood na janela.
Eu curto essa vista, saca? O largo vazio de noite. De dentro de casa até que a garoa é bonitinha. Estrela não dá pra ver aqui. Mas, também, já vi bastante em Luziânia e estrela é tudo igual, parece uma árvore de natal gigante. Eu gosto de Natal. Mas não por causa do Jesus. Por causa das propagandas da Coca-Cola, saca? Dos ursinhos brancos, que tinha, lembra? Porra, era mó legal. O clima do natal é massa, né? As lojas ficam abertas até tarde, tem comida boa, mas de Jesus eu não gosto muito. Esse lance de religião é um saco, ta ligado? Minha mãe é crente. Putz, ela não queria que a gente trepasse, que eu fumasse, que bebesse. Nossa, mano, um pé no saco. Minha irmã é meio crente também, mas ela pega uns caras. Tô ligado. Assim, não que ela seja safadona, saca? Estilo cachorrona, Mulher Melancia, essas porras. Ela é sussa até, mas namora uns caras ai. Bom, eu acho religião meio que coisa de ignorante. O professor de história descia a lenha em religião, inquisição, alcorão, essas coisas. Ele era um cara inteligente, saca? Tipo filósofo, barbudo, óculos. Pô, eu curtia. E tive um amigo também. O Igor. Mano, aquele cara era do mal, do mal. Tipo vampirão, pele pálida, só falava de capeta, bíblia negra, fez pacto de São Cipriano, mó sacrilégio. E o cara era cabeça, hein? Putz, lia altos livros, “Os Divina Comédias”, “Diário de um Mago”, “Brumas de Avalon”, o cara era foda. Por isso que eu já fico esperto com esse lance de religião.
Olha ai, o vizinho estranhão saindo de casa. Coroa bizarro, não fala com ninguém. Sai pra dar rolê com o rotweiller de noite, recebe umas putas na madruga, que eu to ligado, mas não cumprimenta ninguém, quase não sai. E tem grana. Pô, e o mané não fecha a casa com chave. Sobradinho velho, no meio das lojas. Só um doido desse pra ter grana e morar aqui no largo. Se bem que com o metrô sendo construído vai valorizar. Certeza. Ele deve estar apostando nisso pra fazer mais grana. Rico é tudo esperto. Quer saber, vou dar uma entrada na casa dele. Não tenho nada pra fazer. E ele sempre demora uma meia-hora pra voltar. Como diria eu mesmo: Foda-se.
***
Putz, to com um pelo encravado na bunda que ta chato. Olha só, o velhote deixou a porta aberta. Há, há, há, que otário. Uma coçadinha na cabeça. Que eu vou fazer primeiro? Ah, pode crer, ver o que tem na geladeira.
Nossa, mas essa casa parece um museu. Vários quadros antigos, mobília de madeira, isso deve ser muito das antigas. Pô, e deve valer uma nota. Deixa eu sentar aqui nessa cadeirona. Pô, foda. E uns livros em várias línguas. Muito louca a sala. Onde será que é a cozinha? Quadro, quadro, quadro, espada. Espada?! Caraca! Essa eu vou levar pra casa. Igual daquele filme “Coração Valente”. Ah, e olha a sala de TV! TV de plasma. Mano, eu vou conversar com os caras do movimento pra roubar esse tiozinho. Não, eu não vou roubar nada, mas sei lá, fazer uma preza com os caras, às vezes eu descolo um troco nessas. Ah, e tchan tchan tchan tchan: a geladeira está aqui. Mano, tomara que o cara tenha bacon. Tô na instiga pra comer um pouquinho.
_Mas que porra é essa?! Só tem carne e suco de tomate na casa desse velho?
Putz, alguém mexeu na porta, acho que vou...
_Se esconder? Não dá mais tempo, amigo...
-Caraca, como você chegou aqui? Larga o meu pescoço, velho maldito, eu só estava olhando, não ia roubar nada, eu juro.
-Ah, é? E o que você estava fazendo na frente da minha geladeira? Calma, Cérbero, pare de latir.
-Meu, deixa esse cachorro longe de mim, pelo amor de Deus. Se esse bicho me morde ele arranca uma perna.
-Você deveria temer mais o que eu posso fazer do que as mordidas de Cérbero.
_Ah, é? Que você vai fazer? Comer minha bunda?
Naquela hora, não sei como, mas o velho me jogou longe. Me arrebentei todo no chão e ele foi metendo bicas em mim, com aquele cachorro gigante latindo, me derrubando escada abaixo rumo ao porão. O lugar tinha um cheiro esquisito, mistura de açougue com mofo, umas teias de aranhas escrotonas e parecia que não era limpo há um bom tempo. Tentei me levantar, cuspindo sangue, mas meu corpo se paralisou quando vi em minha volta um monte de corpos pendurados em ganchos. Não sei se eram homens, ou bichos, talvez os porquinhos do governador José Serra. Travei. Cocei a carequinha pra lembrar o que ia fazer, mas o velho e o cachorro não me deram folga. Num salto ele estava em cima de mim, eu com as costas no chão, ele com os joelhos no meu ombro. “Me fudi”, pensei, “esse velho veado vai me currar e depois pendurar num desses ganchos”. Mas comecei a sacar a fria que eu tinha me metido de verdade, quando olhei pra cara dele. Não era humano. Era bestial. Presas afiadas escapavam de seus caninos, seus olhos estavam vermelhos, injetados de sangue, seu hálito exalava morte, suas mãos eram garras de um predador pronto para matar.
_ Satanás _ gritei tentando fazer uma cruz com os dedos das mãos _ que demônio é você?! Um vampiro.
_Ha, há, há, seu mortal imbecil, só agora você percebeu aonde se meteu? Confesso que esse seu porte físico de esqueleto nunca me atraiu, mas agora que você mexeu na minha geladeira e descobriu meu segredo, não vou ter alternativa...
_CARACA, seu Drácula! Me dá um autógrafo, pelamordedeus! Esse é meu último pedido.
-Imbecil, pra que você precisaria de um autógrafo se vai morrer?
_Sei lá, eu ia chegar no céu com moral. Tipo, “saca só São Pedro, tenho um autógrafo do conde Drácula”.
_Tolo, a morte não é como imagina sua religião. E eu não sou Drácula. Sou um vampiro menor, atolado nessa decadência brasileira.
_Pô, eu sempre gostei de vampiros. E na verdade eu não tenho religião não, mano. Digo... Senhor vampiro. Pô, ser morto por um vampiro vai ser style, mas você não precisa de um ajudante, não? Nos filmes de terror tem sempre um cara feio que fica tomando conta do caixão durante o dia. Feio eu já sou, só falta...
_Um servo? Sim, talvez um servo fosse útil para mim. Você seria meu carniçal, eu poderia te dar algumas gotas do meu sangue, pra você experimentar um aperitivo do meu poder imortal. Mas não sei, você é tão sujo e asqueroso.
Confesso que ser chamado de sujo e asqueroso por um vampiro não era a coisa mais irada que poderia me acontecer. Na verdade era um lixo, mas minha auto-estima era que nem o clima no Pólo Sul, nunca saía dos valores negativos. E nesse momento o velhote sanguessuga já não estava mais andando sobre mim e sim, dando voltas pelo porão, observado pelo fiel Cérbero.
_ Olhe, magricela, eu realmente preciso de um ajudante. Mas vou ter que testá-lo. E, entenda, sua vida humana terá acabado se você se juntar a mim. Você estará vendendo sua alma a Lúcifer por um preço barato.
_Doutor, minha alma não vale muito mesmo. E eu sempre quis que alguma coisa legal acontecesse na minha vida. Isso é a coisa mais empolgante que podia me acontecer, saca? Trabalhar pra um vampiro! Eu sempre soube que ia ser alguma coisa na vida e, como eu já disse, eu não curto religiões e sempre me amarrei em vampiros. Tá, eu não gosto muito de sangue, mas quando você for sugar alguma donzela virgem eu posso olhar pro lado.
_Donzelas virgens não são tão fáceis de encontrar hoje em dia...
_Por isso que você ta sempre acompanhado das minas do “Jacksons’s Girls”, né? Tô, ligado, eu sempre vejo o movimento das primas aqui na sua casa.
_Eu pago bem para sugar o sangue delas.
_E você não as mata depois?
_Não, eu sou quase vegetariano. Está vendo essas carcaças aqui? São porcos...
_E você não tem medo da tal gripe suína?
_Imbecil! Vampiros não tem sistema respiratório, vampiros não pegam gripe. Vampiros estão mortos. E a gripe suína não é transmitida por porcos, seu idiota!
_Putz, é mesmo, que vacilo. Bom, mas acho melhor a gente acabar com essa discussão que daqui a pouco vai amanhecer. Vai pro seu caixão que eu fico de guarda aqui.
_Você acha que eu confiaria tão inocentemente, num humano desprezível que veio saquear minha casa.
_Pô, cara, se não confia, então, me hipnotiza, me suga, me sodomiza. Sei lá, o que vocês vampiros velhos gostam de fazer. Eu já disse, estou disposto a vender minha alma, bem baratinho pra você, em troca de um trabalho, um lugar pra dormir e umas gotinhas desse seu suco de sangue mágico. É tipo Viagra isso? Tipo maconha, tipo o quê?
_Meu caro, isso lhe fará ter as mulheres mais belas e mesmo que você quisesse as mais horríveis elas pareceriam as mais belas pra você.
_Pô, mas isso é tipo cachaça, então...
_Chega de imbecilidades. Sua alma não terá salvação. Que geração perdida. Goethe nunca teria escrito “Fausto” se conhecesse você.
_Fausto Silva?
_Esqueça, imbecil. Você começa a trabalhar hoje. Um ser tão tosco só poder ser um servo obediente e fiel.
***
Depois do meu primeiro “expediente”, fui até minha casa e levei tudo que tinha pra morada do meu novo “patrão”. Comprei no camelô um óculos escuro invocado, tipo Ray-Ban, e descolei uma arma que o Gusmão arranjou mesmo sem documentação em nome da nossa “velha amizade”. Falei pra mamãe que agora era segurança e talvez ficasse sem dar notícias por algum tempo. A Katiúscia estranhou que contratassem alguém tão magro como eu para ser segurança. Minha vida sexual continuava nula, mas eu estava curtindo essa “nova fase”. Pena que não pudesse abrir o bico com ninguém, com o risco de que o velho arrancasse minha cabeça. Dusseldorf era seu nome. Demorei um bocado pra conseguir pronunciar. Ele me explicou que tinha aquele sotaque estranho porque era alemão. Tinha sido “convertido” no começo do século XX, o que para um vampiro era pouco tempo. Mudara para o Brasil depois da Segunda Guerra Mundial(período no qual virou uma espécie de hiena carniceira, só se alimentando dos mortos em combate). Logo se estabeleceu em São Paulo, no bairro de Pinheiros, que segundo ele é o mais antigo da cidade. Parece que tribos indígenas eram aglomeradas ali, pelos jesuítas, em volta da igreja do Largo de Pinheiros. Mas isso muito antes dele chegar aqui, lá pelo século XVI. Eu gostava do vampirão porque ele era inteligente e me ensinava uma porrada de coisas, mas não confiava em mim e queria me testar antes de me dar umas gotinhas do seu super-sangue.
_Saco de ossos!
_Sim, Dusseldorf.
_Você pode me chamar de mestre Dusseldorf? É assim que os lacaios tratam seus amos.
_Cara, a Lacraia era de uma cidade perto da minha, sabia? Ela nasceu em Promissão.
_Eu disse lacaio, seu energúmeno.
_Ah, desculpe...
_Enfim, saco de ossos, vou precisar de sua ajuda.
_Tá, o que você quer?
_Dois porcos frescos para eu sugar seu sangue.
_Putz, e as vagabas do “Jackson’s Girls”?
_ Vagabas? Que linguajar chulo, saco de ossos. Eu deveria drená-lo agora mesmo e deixar sua carne barata para Cérbero.
_Foi mal, foi mal... Mestre.
_Duas garotas do “Jackson’s Girls” estão com suspeita de Gripe Suína. Ele preferiu fechar a casa.
_ Puta epidemia louca, né?
_ É bem melhor do que a Espanhola, e eu sobrevivi a ela mesmo já tendo uma certa idade...
_Com quantos anos você, você... Se converteu, passou dessa pra melhor, começou a curtir mais pescoços do que mulheres, sei lá.
_ Cinquenta! Mas chega de suas imbecilidades! Arrume as carcaças de porco frescas para que eu ainda possa sugar seu sangue quente. Rápido!

***
Puta merda, como eu ia arranjar uma carcaça de porco fresca? Era mais fácil arrumar um porco vivo. Será que os vampiros vegetarianos não matavam nem animais? Eu, hein, puta boiolagem. Aliás, eu tinha quase 70% de certeza de que o Dusseldorf dava marcha ré no quibe cru. Ele passava o dia ouvindo uns compositores clássicos “barulhentos” como um tal de Arnold Schoenberg e também o Wagner. Eu tomei uma coça uma vez porque disse que o Schoenberg era pior que rock ‘n’ roll. Ele odiava rock ‘n’ roll, dizia que a música tinha morrido com “os ritmos primitivos do jazz”. Rap e funk para ele não mereciam nem ser discutidos. De samba ele gostava, por ser uma “autêntica forma de expressão tribal”. Inclusive, ele tinha uma amigona que adorava samba e tinha um terreiro. Era a Mãe Dirce, que vendia umas ervas na carrocinha lá no Largo. Eu tinha medo dela e não curtia muito quando ela ficava fumando o charutão e trocando uma ideia com o Dusseldorf. Pra ele não fazia diferença, né? Ele não respirava mesmo, a fumaceira do charuto nem dava nada. Segui com meus óculos escuros em direção à Avenida Rebouças. Eu ia ficar de tocaia em frente ao açougue esperando os caras trazerem as carnes. O caminhão passava cedinho, no começo do dia. Pedi um conhaque pro dono do bar e esperei.
Foram uns três conhaques até ela aparecer. Não sei se era emo, gótica ou punk. Era uma dessas branquelas que curtem trepar com defunto em cemitério. Mas era linda. Cabelo azul, bocona carnuda pintada de preto, sombra no olho, peitão apertado num tomara que caia, micro saia mostrando as coxonas brancas e cortunão com salto. Fiquei duro na hora. Pensei: “Putz, magrelo, não vai esquecer os porcos do sanguessuga”, mas aí, a minha seca falou mais alto. Meses sem dar uma trepada. Conhacão na cabeça. Sabe como é? Foda-se.
_E ai, gatinha, ta bebendo o que?
_Rabo de galo, to sem grana.
_Oh, irmão, pega pra gatinha o que ela quiser.
_Tem vinho ai? _ ela falou com seu jeito blasé.
_Vinho pra gatinha, irmão.
_ Você usa sempre óculos escuros de noite?
_Eu uso, e você usa sempre batom preto?
_Sim.
_Hum... Você é emo?
_Posso quebrar essa garrafa na sua cabeça?
_OK, hum, você gosta de vampiros?
_Você não tem cara de ser jogador de RPG...
_RPG?
_Esquece...
_Hum, bom... E se eu dissesse que conheço um vampiro?
_Hum, bom... Eu diria que você é louco.
_Bom, ele se chama Dusseldorf e vai me dar um pouco do seu sangue vampiresco pra eu beber, se eu levar dois porcos frescos pra ele.
_Dusseldorf? Como no filme? Gostei da sua criatividade... Seus óculos são Ray-Ban?
_ É, são... Porque você não toma mais um vinho, me ajuda a pegar duas carcaças de porco e depois vai comigo pra casa do “mestre” pra ouvirmos um Schoenberg?
_Carcaça de porco, vinho e expressionismo alemão? Cara, você é uma das figuras mais engraçadas que eu já conheci... Só espero que esse teu mestre do RPG ai não queira me sacrificar em algum ritual maluco.
“Quem vai te devorar, gostosa, sou eu”.
***
Tive que pagar quase uma garrafa de vinho pra emo gostosa resolver ir comigo atrás das carcaças frescas dos porquinhos do governador José Serra gripado. Sabe? Eu sempre me sinto vivo quando estou bêbado. É o único momento em que eu realmente acredito que as coisas vão dar certo. Nem gripe, nem vampiro, nem Aids, nem fome, nem bala, nem político ladrão, vão me derrubar. To me sentindo corajoso pacas. E hoje essa branquinha do cabelo azul vai sentir meu foguete aterrissando no meio das pernas dela. Pode crer, olha lá os malucos deixando as carnes no açougue. Porra, tudo que eu queria era poder pegar os porcos sem ninguém perceber, mas não vai ter jeito. O açougue vai abrir já-já.
_Passa os porcos pra mim!
_Abaixa a arma rapaz!
_Abaixo o caralho! Vou levar duas carcaças de porco agora. Deixa eu ver se ta fresco.
Dei uma mordidona no porcão e a emozinha começou a vomitar e gritar que “aquilo era nojentoe ela ia correndo pra casa”. A vadia nem me avisou que um dos caras do matadouro estava chegando atrás de mim com um pedação de carne e deu com tudo na minha cabeça. Foda-se.

Na real, foda-me.
***
Na cadeia as coisas até que estão sussa. Ninguém quer chegar perto de mim porque acham que eu sou louco. Digo que meu mestre vampiro vai aparecer a qualquer hora pra me salvar, mas a verdade é que às vezes acho que ele inventou toda essa história só pra se livrar de mim.

Apesar do Clube de Ideias andar meio parado, Frico Giacomo e Sabrina Barrios não descansam. Uma em Manhattan, o outro em São Paulo, sempre mantendo flickr e blog atualizados.

Cortiço Brasil - Vinícius Luz

2009-09-02T06:13:00.000-07:00

Cortiço Brasil (trailer) from Vinícius Luz on Vimeo.

Vinícius Luz, formado em Rádio e TV na Unesp-Bauru, dirigiu o primeiro longa bauruense com algum incentivo municipal, dívidas pessoais e prazer de fazer cinema. O filme roda nas mostras de Santos,Rio de Janeiro e Cidade do México.

Poesia da minha irmã - Frico Giacomo

2009-08-07T17:14:00.000-07:00

-Mais poesias

Uma parceria e homenagem com Marina Di Giacomo

Minha irmã pensa que
É um risco abstrato
Numa natureza morta
Num dia em que chovem
Lírios e metais pesados

Acho esse pensamento equivocado

Nossa família parece toda
Uma natureza coloridamente abstrata
Rodeada de uma sociedade morta
Que ignora
Mas lá fora
A Esperança chove
E seria bom que a gente
Se deixa-se banhar um pouco

E ser - então
borrão

-Drogas

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista, poeteiro, ator, filho, namorado, corno, cafajeste, culpado e inocente. Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

Dia de fúria - carlotas

2009-08-02T16:12:00.000-07:00

Mais uma descoberta by Sabrina Barrios

carlotas é paulista, paulistana e são paulina, mas há alguns meses está morando em NYC estudando design gráfico para ilustradores. com muita cor e sarro ela divulga seus últimos trabalhos no blog: carlotas.com.br/blog

-Mais ilustrações

Sobre matadouros e fervos - Eleutherius

2009-07-28T07:41:00.000-07:00

Na pequena rotina urbana, nas frases repetidas diariamente, na mesma face que você admira no cotidiano é que está a verdadeira felicidade. Quando nos cansamos de tudo por algum motivo e tentamos quebrar a mesmice, nasce uma falácia, uma ilusão que a todo custo sustentamos ate que finalmente ela desintegra no ar, abrindo um abismo no qual nossa matéria chega ao final em extremo desespero, pois não há como sair desse buraco...Assim foi o inicio e o fim da minha tentativa frustrada de mudança, rsrsrs, so não sei pra onde, para melhor ou pior, afirmativamente para a regressão...

_ Fala jovem, como você ta irmão?
_ Vou indo cara, com muitas contas pra pagar, a facul atrasada, mas vou levando...
_Sem trampo?
_To sem trampo, so fazendo alguns bicos so... Ta difícil!!!
_ Verdade? Meu, faz assim, me da uma ficha sua que levo ela pro frigorífico, ta pegando gente lá, e você ta fazendo facul irmão, você consegue um trampo bom la!
_ Puta, demoro! Passa amanhã que já era, te dou a ficha e você leva pra mim.
_Fecho truta!!

Sair daqui, conhecer novas mulheres e morar sozinho, caralho que louco que vai ser...Num piscar de olhos desbravo uma nova cidade com muitas esperanças na bagagem, e algumas fotos velhas, porem uma chance de mudança, afinal quem não quer bens materiais, se destacar na multidão, um bom carro mesmo que financiado com a prestação valendo a metade do salário, ou andar de ouro e prata, com roupa de grife e vagabundas no pé? O subdesenvolvimento de um lugar se mede pela pequena ambição material, e eu estava começando a entrar no maldito jogo...

_ Ou Magrelo, vamos fazer um fervo hoje aqui na republica?
_ Opa, vamos sim Quadrado, e que você acha Tio?
_ Ah cara, arrumando o barraco depois, ta firmeza...Só fala pro Careca não fica rebolando que nem uma biscate quando tocar funk.
_Vai se fude, as minas gostam, danço mesmo e ai, no final da noite “como” várias, rsrsrsrs.
_Puta Careca bem que a gente podia arrumar uma grana pra comprar uns panos pro fervo né?
_ È mesmo Magrelo, com esse salário de merda nem dá pra pagar a corrente de ouro e pisante da Nike, vamos ter que comprar roupa da 25 mesmo...
_Você ta ficando louco, pra mim tem que ser patrão so coisa original... Peraí que vou arrumar um esquema bom pra nós, sem massagem, dinheiro não vai faltar...

A pobreza e o regresso intelectual, sem perspectiva a única coisa que importava era mulher e dinheiro o resto era resto, Nietzsche era pra mim apenas um velho de bigode, e Lênin um tiozinho qualquer, paradigmas? Meu exemplo agora era o desossador classe A que andava de carro com um som louco cheio de vagabunda dentro.

_ E ai Carcaça ta curtindo a festa? Ta mil grau né?
_Vixi mil grau, então Careca aquela mina tah querendo ferve com você!
_Verdade mas e ai, ela vai contar pra Regina se eu ficar com ela?
_Claro que não, faz assim, vou falar pra ela ir lá no fundo do barraco ai já era ninguém vai ver a cena...

Puta que o pariu, se eu pudesse voltar no passado, primeiro que nunca teria saído daqui, e depois não teria aceitado o pedido de uma qualquer...Um inferno astral, entre anjos e demônios o arcanjo Miguel perdeu, traição, mentiras e meu caráter que ate hoje não consigo reestruturá-lo. De cabelos longos e vestido preto, salto e uma cara de santa...São Jorge tentou me defender desse Exu, cai nas suas garras...Meses se passaram com a Sandrinha, meses de ilusões...

_ Não quero mais ficar assim Careca, quero namorar, ter uma família, alguém que ajude a cuidar de minha filha...
_ Mas você me ama a esse ponto?
_ Claro que eu amo!!!
Amor? Não sei o que é isso até hoje, por duas vezes tive a certeza de conhecer seu conceito, hoje eu sei que isso nunca existiu e nem vai existir, é apenas uma palavra, falar para qualquer um é fácil...

Assumi a porra desse namoro, hoje eu sei como Jesus se sentiu quando Judas o traiu e depois o filho da puta ainda o beijou, ainda bem que Jesus não pegou baba de ninguém ou fez chupeta de tabela rsrsrsrsr, espero que eu também não rsrsrsrsr. Vai saber!

Noites e noites de festas, dinheiro para bebidas e bancar as putas, a republica so tinha patrão, era tudo nosso, aquela cidade tava dominada... Ate que de patrão viramos empregados...

_ Caralho que vontade de jogar esse celular na parede, já são 05:00h? Puta merda, to atrasado! Acorda Tio, tamo atrasado pro trampo.
_ Ou Careca vai gritar com a sua mãe já to levantando porra. Nossa mano olha q fizeram com o banheiro, a festa foi foda ontem...
_ Nossa Tio olha só, o Magrelo com uma mina pelada do lado!!
_Caralho Careca, será q da tempo de comer ela também?
_Desencana que tamo atrasado...

Se o trabalho dignifica o homem? Não sei, so sei que o deixa escravo do tempo, do capital e dos seus próprios desejos, sem vontade de nada, a não ser de chegar em casa e dormir, ou para os mais animados beber e dormir...

_ Trampei hoje heim, Deus me livre, to morto nem vou pra facul, ou Quadrado amanhã vence o aluguel.
_Firmeza, ta aqui a minha grana e a do Tio...
_ E a do Magrelo?
_Vixi mano, ele sumiu né?
_ O Tio cadê o Magrelo?
_ Olha ele chegando ai...
_Firmeza rapaziada? Ou Careca, a grana do aluguel deu mi, vou ter q fazer um corre pra ter o dinheiro...
_Caralho meu, e aquele dinheiro que você recebeu?
_Gastei na porra do fervo, to devendo pro maluco da biqueira ainda.
_Puta que o pariu se vira, faz seu corre!!!

Dois meses de aluguel atrasado, tava foda, sem comida no barraco, e os cascos das festas ao lado da geladeira... Amigos? Nenhum! Namorada? Tava comigo por diversão. O barraco virou ponto de fervo, festas, pessoas entravam e saiam, mas ninguém perguntava se a gente precisava de alguma coisa. Não há sinceridade, amizade, amor, na noite, apenas putas, bebidas, drogas e a autodestruição do ser humano, nada mais.
Noites chegavam, e a estória repetia, de manhã trampo, a noite namorada e fervo, estudar? Tava difícil, sem ânimo, comecei a se cansar, até que o inesperado me libertou...

_ Mas um dia de trabalho em Sr.João?
_Sim, mais um dia...
_Ou Careca, pega a paleteira lá e desloca aquele engradado de costela pra produção...
_Sim senhor, vou lá.
_ Mas vai rápido porque já ta faltando a matéria prima.
Velho Filho da puta! Que vontade de grudar na garganta dele.

Peguei o tal engradado de 600kg no macaco hidráulico, e fui empurrando na máquina, até que durante o carregamento ao virar dou de cara com outra paleteira, so que essa com o peso de 1 tonelada, o babaca que tava guiando não me viu e direcionou ela do meu lado, resultado, minha perna foi esmagada, rompimento muscular da coxa, quase rompe a artéria do femoral, acidente de trabalho.
Nessa hora desmaiei e passou um filme na minha cabeça, qual o motivo que me fez passar por tudo isso? Sem arriscar uma explicação filosófica ou religiosa, a única fundamentação para tal passagem sombria dessa insignificante existência é a chamada cagada humana, pois a burrada de tentar algo que logo de cara você percebe que não vai dar certo é uma verdadeira cagada, e assim caguei no meu próprio pau em ato de malabarismo, ferrando por momentos a minha vida.

Após ao acidente me distanciei de todos, de festas, e da faculdade, como um inútil eu fiquei a espera de um milagre, ate que retornei ao meu lar, e pela primeira vez senti saudade da rotina, aquela que eu odiava passei a ser apaixonado e dei valor nas pequenas coisas que me rodeavam.

Gilvan, vulgo Eleutherius, foi baterista da banda Militantes, cantou rap, participou do movimento estudantil em Penápolis e foi segurança dos mais variados tipos de estabelecimento. Faz poesia boêmia e marginal no blog Cicatriz Urbana

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Minhas Férias - Ana Alice

2009-07-22T19:56:00.000-07:00

Da série "Auto-retratos" do Clube de Ideias

Sou feita de leões e demônios que só se acalmam ao som de tambor. Adoro chocolate e molho de pimenta, cada um ao seu tempo. E acho que água e tequila são fundamentais para o bem-estar de uma alma na Terra. Escrever é pra mim hábito, pensar é exercício e conhecer-se uma jornada eterna, interminável e necessária para que o dia seguinte venha. Tenho uma série de famílias espalhadas pelo mundo e aprendi a fazer de cada nova cidade minha casa, mas descobri em São Paulo meu lar. Adoro andar pela boemia da Augusta mas me faz falta uma casa com árvore e cachorro. E não acho impossível conseguir tudo junto. Puxei da minha mãe a arte de fazer tudo de um jeito diferente. E do meu pai, a fé de que sempre há um jeito de fazer. Descobri na música a capacidade de me comunicar de um jeito que o jornalismo, minha profissão de sangue, nunca me deixou fazer. E descobri no jornalismo a possibilidade de falar de música de um jeito que minha habilidade como baterista nunca me permitiu. E a vida, pra mim, é fazer o coração bater sincopado, não importa o tom.

Ana Alice Gallo nasceu em Ribeirão Preto, vive em São Paulo e é canhota, além de escrever poeminhas bacanas, é baterista e jornalista. Evita o estresse com doses de zen drugs e toca nas bandas Milhouse e Liga das Senhoras Católicas. Leia mais textos dela no brog Credencial Tosca.

Seus cabelos vão ficando brancos - Frico

2009-07-20T05:54:00.000-07:00

Da série "Auto-Retratos" do Clube de Ideias:

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Nasci numa época de esperança, ano das Diretas Já, ano do caos de George Orwell
Ditadura militar desmoronava como o muro

que ruiu no ano em que um operário quase virou presidente da República

Não lembro muito do útero, só que gostava muito de lá. Sentia-me protegido
Às vezes queria voltar pro útero, que parecia ser meu verdadeiro lar

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Migrei para o interior, onde rolei na relva verde e me acostumei com o luar estrelado do

sertão

Li meu primeiro livro com 6 anos e não parei nunca
Meu pai lia muito todos aqueles nomes esquisitos como Freud, Nietzsche, Marx e Henry Miller
Não sabia se Eça de Queirós era homem ou mulher. Que pessoa é Eça?

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Meu pai lutava judô e minha mãe pintava quadros psicodélicos
Ela era bonita e nos colocava para desenhar ao som de Pink Floyd
Eu achava Andoniran Baborsa engraçado e ainda acho, eu tinha um cachorro vira-latas e

nosso bairro era um pouco feio

Eu não podia brincar na rua como os vizinhos porque era perigoso. Ser atropelado. Um cigano.

Um tarado.

Meus vizinhos pareciam com os pobres que eu via na televisão

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

O anarquismo vinha depois do comunismo, que vinha depois do socialismo, que vinha

depois da derrota do capitalismo.

Mas os russos entregaram os pontos de vez em 1991. Assisti as Olimpíadas de 1992 sem a URSS
A copa de 1994 é nossa, o Brasil é tetra e eu sou muito perna de pau.
Sempre fui o último a ser escolhido na Educação Física.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Estudei em escola pública dos 5 até os 9 anos
Odiei a escola de freiras onde meus pais davam aula.
Eu era bolsista, ateu e não sabia jogar bola. Era estranho e diferente.
Meus pais eram estranhos e diferentes e ninguém no interior entendia a gente.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Eu passei recreios inteiros sozinho lendo Gulliver
Eu esperava a entrada para aula, sozinho, lendo Graciliano Ramos
Eu me divertia sozinho lendo gibis do X-Men.
E eu só tinha 10 anos.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Mutações em minha carne: estiquei, emagreci, desafinei. Pelos desabrocharam
Tudo antes dos outros.
Uma menina disse que meus olhos eram bonitos. Mas só os olhos.
O irmão da Sabrina Sato disse que eu tinha cara de rato.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Me apaixonei pela primeira vez com 13 anos. De verdade. Pela menina que todo mundo se

apaixonava.

Ela era loira e tinha uma bunda redonda, grande e bonita. A maior da sala.
Eu gostava das bundas. Bastante.
Escrevi poesias pra ela.
Versos de amor não eram meu forte...
Escrevia porque a vida me angustiava e, se fosse feliz, não escrevia mais nada.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Pilhas poeirentas de quadrinhos de super-heróis, RPG e... A INTERNET.
Tinha mulheres com bundas grandes lá e elas gostavam das minhas poesias.
Me apaixonei pelo rock 'n' roll em 1996. Perdidamente.
Criei um fanzine em 1997 com um amigo e meu irmão.
Em 1998, comecei a tocar violão.

****

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico
Minhas calças se rasgaram, os fios de cabelo se espetaram e um brinco se alojou em minha

orelha esquerda.

Eu era punk, como aqueles que eu via na tv. Eu era alguém e tinha um grupo.
As pessoas tinham medo de mim, e eu gostava. Fiz outro furo na orelha e comprei um bracelete.
Toquei em palcos imundos dos subúrbios, em praças e em centros culturais.
Pulei, gritei e tive convulsões públicas para animar platéias de meia dúzia de pessoas.
Tive bandas, zines, programas na rádio e meu primeiro romance. Durou 3 meses.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Aos poucos entendendo as mulheres.
Adeus mãe gigante, grande, acolhedora, tribal, arquetípica, freudiana.

***

Crescer dói. Descobri que morava na periferia. Um amigo me disse.
"FrIco G mora num lugar perigoso".
Tinha pessoas pedalando de volta para casa às 18h, velhos conversando na calçada
Um vizinho era lixeiro, mas depois foi preso. Polícia passa. Boca de fumo do bairro. Mas nunca

prende ninguém.

Conheci garotos que já tinham vivido mais que homens.
Um cara da classe mata alguém. Outro internado em uma rehab. Menino assalta venda

com uma arma.

Pobre demais pra ser branco e claro demais pra ser um negro.
Queria um lar que não fosse mais um útero.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Pais rígidos. Castigo.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Assisti a queda das Torres Gêmeas na escola e as pessoas comemoraram.
Minha tia americana ligou chorando pra minha mãe.
Me arrependi
Senti o grande império WASP ruindo. Como um rato que rói a roupa do rei de Roma.

***
E, pesando 59 kg, eis o primeiro lugar em uma faculdade pública de jornalismo.
Comecei a beber. Comecei a viver.
Aos 18 anos, vida ganhava cores e cheiros.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Voei até os EUA e freqüentei convenções anarquistas e shows de hardcore.
Tive medo de avião. Tive medo de morrer. E tive medo da vida.
Conheci pessoas maravilhosas, que amei como irmãos.
Conheci mulheres maravilhosas, que amei ou não.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Participei.
De protestos, trupes de teatro, bandas de rock, festas, gangues de discussão de filosofia, programas de tv e filmes amadores.
Vivi 40 anos em 4

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Acreditei no Fórum Social Mundial de Porto Alegre, onde conversei com pessoas de todos os continentes que acreditavam

Que um outro mundo era possível
E eu ainda acredito. Você não?

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Dormi com as mais feias e as mais bonitas. E as pintei lindas.
Tive a mulher que achei que não teria e a perdi.
Chorei muito, mas fui mais feliz do que triste.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Pânico. Mãos formigando, taquicardia. Achei que ia morrer.
Me arrastei por seis meses em direção a vida de adulto.
Cortei o cabelo, arrumei um emprego, entrei no túnel do metrô imergindo em depressão
A cidade de São Paulo era cinza e fedia como merda, como morte, como dor.
No Butantã mendigos alados e ratos dilacerados faziam coro com as putas tristes, os travecos

de peruca

Os vendedores ambulantes, os botecos imundos, os porteiros nordestinos, os malucos de rua,

as crianças ranhentas.

Eu voltara à miséria, comendo um prato de cinco reais com tomate, cebola, arroz, feijão e um frango horrível.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Mas ganhei dinheiro, vendi minhas letras e ideias por um preço razoável
Viajei, então, e pude ver o mar. Foi lindo. Toda aquela imensidão azul. Penetrou em mim.

Lágrimas lubrificaram o âmago.

Achei uma mulher com asas que voou comigo e tive que abandonar as outras por justa causa.
No começo foi difícil, mas aprendi que fidelidade acontece por vontade, não obrigação.
Acalmei meus demônios internos em sessões de terapia, aulas de Yoga e noites com minha

preta

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Expulsei Édipo de Tebas aos bicudos no cu.
Doeu
Aceitei que podia ser feliz e ter um pouco de dinheiro
Mas nunca desisti.
Continuo sendo uma fábrica de sonhos e ilusões.

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Assisti ao Pânico em SP tocado pelos ataques do PCC
Vivi os tempos da Gripe Suína, o medo de uma epidemia, a crise financeira de 2009.
Errei feio, pedi perdão, me senti culpado e chorei
E escrevi, e li, e gozei, e amei, e bebi, e fumei, e dancei, e abracei, e sonhei

Seus cabelos vão ficando brancos, Frico

Sigo a sina

Estou há mais de dez anos tentando escrever poesia
Os cabelos estão ficando brancos, mas as palavras insistem em soar vazias.

Frico escreveu esse punhado de versos ai em cima. Ele andou lendo muito Walt Whitman, Ginsberg e Ferlighetti e por isso fez um poema tão grande. Leia mais trabalhos dele aqui. Ah, ele também tem um blog, o Punk Brega.

Cosmopolitan - Sabrina Barrios

2009-07-18T08:50:00.000-07:00

-Mais ilustrações da Sabrina.

Sabrina Barrios,designer e ilustradora, fez a biografia dela de hoje. De hoje, porque representa como ela se sente agora, depois de ter saído do Rio Grande do Sul, morado em São Paulo e aterrisado em Nova York - uma terra cheia de formulários. Alguns meses atrás o desenho poderia ter sido diferente. Mas não é assim também com nossos retratos fotográficos?

Indigente é

2009-07-12T11:23:00.000-07:00

Da série "Auto-retratos" do Clube de Ideias

Uma parafernalha sucateada de átomos, genes, hormônios, ideias e emoções bizarras, dentre outras bugigangas de utilidade duvidosa e pouco sustentável ao planeta.

Encaixam-se desordenadamente como peças feias e desproporcionais. Algumas já vieram com defeitos e outras estão enferrujadas. Mas as peças funcionam para os personagens no cotidiano. Que vivem, morrem e vivem.

Se parece mais com coisa, rótulo, vírus, burguês, bicho, planta, etê, louco, amigo imaginário, sonho, luz e sombra, do que gente. Não apenas "gente".

Também pode ser alma.

Fabiane Zambon é designer, mas também atriz, mas também escreve hipertextos cheios de som e ramos no seu blog. Ela também fez esse texto de presente pra ela mesma no seu aniversário há dois anos atrás.

O auto-retrato - Mário Quintana

2009-07-11T16:58:00.000-07:00

-Leia outras poesias

Em julho propus para alguns colaboradores do Clubinho que cada um fizesse seu auto-retrato. É a primeira tentativa de uma produção temática. A partir de amanhã começo a publicar o que já recebi. Pra começar uma poesia de Mário Quintana

No retrato que me faço
- traço a traço -
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore...

às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança...
ou coisas que não existem
mas que um dia existirão...

e, desta lida, em que busco
- pouco a pouco -
minha eterna semelhança,

no final, que restará?
Um desenho de criança...
Terminado por um louco!

-Quer ler mais trabalhos de autores consagrados? Clique aqui

"The Man With Beautiful Eyes" - Charles Bukowski

2009-07-09T19:35:00.000-07:00

Um belo poema de Charles Bukowski transformado em animação por Jonathan Hodgson

Dica do Gabriel Gianordoli.

Não sabe quem é o Bukowski? Descubra aqui!

Eu não sou fácil - Karla Jacobina

2009-07-05T17:25:00.000-07:00

Karla Jacobina é uma jovem escritora. Com o apoio da prefeitura de São Paulo, ministra uma oficina de literatura e artes integradas, no Centro Cultural Tendal da Lapa. A característica mais marcante em seu trabalho é impedir que o texto morra no papel: "O papel não é uma morte, mas é uma cama, confortável demais para os meus textos" Além de escrever, Karla atua, dança e toca. Mais informações na página oficial da artista

Uma Visão Memorável - William Blake

2009-06-28T20:29:00.000-07:00

-Leia mais poesias

Os profetas Isaías e Ezequiel jantaram comigo, e eu lhes perguntei como ousavam tão redondamente afirmar que Deus lhes falara; e se não pensaram na época que seriam mal-compreendidos, e assim, causa de imposição.

Isaías respondeu: "Eu não vi Deus algum, nem ouvi, numa percepção orgânica finita; mas meus sentidos descobriram o infinito em todas coisas, e como estivesse assim convencido, e ainda o estou, de que a voz da indignação honesta é a voz de Deus, não me preocupei com as consequências, mas escrevi."

Então perguntei: "A firme convição de que uma coisa é assim, assim a torna?"

Ele respondeu: "Todos os poetas assim o acreditam, e em eras de imaginação esta firme convicção removeu montanhas; mas muitos não são capazes de uma firme convicção de coisa alguma."

Então Ezequiel disse: "A filosofia do Oriente ensinou os primeiros princípios de percepção humana: algumas nações mantiveram um princípio para a origem, algumas outro: nós de Israel ensinamos que o Gênio Poético (como vocês agora o chamam) foi o primeiro princípio e os outros meramente derivados, e essa foi a causa de nosso desprezo pelos Sacerdotes e Filosófos de outros países e de profetizarmos que se provaria afinal serem todos os Deuses originados no nosso e serem tributários do Gênio Poético; foi isso que nosso grande poeta, Rei David, desejou tão ardentemente e invoca tão pateticamente, dizendo que com isso ele conquista inimigos e governa reinados; e nós amamos tanto nosso Deus, que amaldiçoamos em seu nome todas as divindades das nações vizinhas, e afirmamos terem elas se rebelado: destas opiniões o vulgo veio a pensar que todas as nações seriam afinal subjugadas pelos judeus."

"Isto", disse ele, "como toda firme convição, é fatal que aconteça; pois todas as nações acreditam no código dos judeus e adoram o seu Deus, e pode haver maior sujeição?"

Ouvi isso com algum espanto, e devo confessar, minha própria convicção. Após o jantar, pedi a Isaías que favorecesse o mundo com suas obras perdidas; ele disse que nenhuma de valor se perdera. Ezequiel disse o mesmo das suas.

Também a Isaías o que o fazia caminhar nu e descalço durante três anos? ele respondeu:

"O mesmo que nosso amigo Diógenes, o grego."

Perguntei então a Ezequiel por que comia lama e se deitava por tanto tempo em seus lados direito e esquerdo? ele respondeu : "O desejo de despertar outros homens para uma percepção do infinito: isto, as tribos norte-americanas praticam, e é honesto aquele que resiste a seu gênio ou consciência, visando apenas conforto ou gratificação presentes?"

A antiga tradição de que o mundo será consumido em fogo ao final de seis mil anos é verdadeira, conforme ouvi no Inferno.

Pois o querubim com sua espada flamejante tem aqui ordens de deixar a guarda da árvore da vida; e quando ele o fizer, toda a criação será consumida e parecerá infinita e sagrada, enquanto agora parece finita e corrupta.

Isto ocorrerá com um aperfeiçoamento do prazer sensual.

Mas primeiro a noção de que o homem tem corpo distinto de sua alma deve ser banida.

Isto deverei fazê-lo imprimindo no método infernal, com corrosivos, que no inferno são salutares e medicinais, solvendo superfícies aparentes, e expondo o infinito que estava oculto.

Se as portas da percepção fossem limpas, tudo apareceria ao homem como é, infinito.

Pois o homem fechou-se a si mesmo, até ver todas as coisas pelas estreitas fendas de sua caverna.

Tradução de Dênis Urgal, texto tirado do livro "O Matrimônio entre o Céu e o Inferno"

William Blake
William Blake (Londres, 28 de novembro de 1757 — Londres, 12 de agosto de 1827) foi poeta, pintor, sendo sua pintura definida como pintura fantástica, e tipógrafo.

Em 1790, publicou sua prosa mais conhecida, O matrimônio do céu e do inferno em que formula uma posição religiosa e política revolucionária na época: "a negação da realidade da matéria, da punição eterna e da autoridade".

A passagem "Se as portas da percepção fossem limpas, tudo apareceria ao homem como é, infinito." influenciou tanto Aldous Huxley em seu livro "As Portas da Percepção", quando Jim Morrison na escolha do nome de sua banda, The Doors.

-Você já leu as poesias de Lawrence Ferlinghetti?

The angels of the good and the bad

=>Mande seus contos e poesias para clube.ideias@gmail.com

Astoria - Sabrina Barrios

2009-06-25T17:09:00.000-07:00

para Marcio

Sabrina Barrios é ilustradora e designer original de Santa Maria - RS, tchê. Colorada faca na bota acabou de se mudar para Nova York e já começa a transpirar a cidade em sua arte. Mais design, colagens, formas e cores no Flickr da moça.

=>Mande também suas fotos pra gente, clube.ideias@gmail.com

-Ilustrações de uma galera foda

O que te inspira - Karol Felicio

2009-06-24T10:40:00.000-07:00

-Leia mais poesia de autores novos aqui

Ilustração do caderno de Croquis Pagu - 1924

Eu não sei colocar preços nas coisas. Um João me ofereceu “um trabalho independente de poesias com desenhos em nanquim a uma quantia voluntária” eu quis, mas não comprei, eu não gostaria de por um preço no João.

Também não sei o quanto vale o meu sossego. Mas sei que vale muito. Eu pago caro por você. Você é o escambo que fiz pelo meu sossego.

[No que você pensa enquanto eu penso nele? Normalmente você faz silêncio...]

Eu não tenho tido tempo de pensar. Preciso silenciar, deixar o corpo calar, e parir palavras que derramem no papel.

Hoje eu vi tantas coisas belas, rosas de tantas cores, laranjas amarelas, como nunca as tinha visto. Fluorescentes. Florescendo.

Também tinha um velhinho corcunda, sentado sob o busto de um senhor esguio, na escada. Seria D. Pedro? Ele usava óculos engraçados.

O que te inspira?

Karol Felicio é mulher e sabe o que quer. Filha de Pagu, jornalirista made in Espírito Santo gosta que devorem suas poesias(indigestas ou não) aqui ou em seu blog. Com garfo e faca ou com as mãos.

=>Envie seus textos para clube.ideias@gmail.com

=>Mais poesias da Karol aqui

"Solstício de Inverno" - Raquel Espírito Santo

2009-06-22T10:34:00.000-07:00

Solstício de Inverno from Raquel Espirito Santo on Vimeo.

Formada pelo SENAC, Raquel Espírito Santo é fotógrafa e, nas horas vagas, investe também em outra paixão: curtas-metragens e clipes em stopmotion. Os incríveis dreads do seu cabelo são sua marca registrada e a fazem inesquecível e reconhecível em qualquer lugar que vá! Mais produções da moça em seu site

Em cartaz - Bárbara dos Anjos

2009-06-20T10:18:00.000-07:00

-Leia mais poesias da Bárbara aqui!

Se um dia eu fosse resumir nosso amor, seria em forma de trailer
Como uma chamada desses filmes de casal, meio cabeça, meio banal
Uma edição lenta, algumas boas piadas e muitos diálogos de impacto
Tudo com uma trilha de bossa nova em inglês, editadas num compacto

Nosso amor não é um clipe frenético de uma banda indie e decadente
Com beijos confusos, rápidas imagens recortadas
E poucos momentos de amor entre brigas mal consertadas.

No final deste filme que sou mais que atriz
Quero um final agridoce: alegre mas meio em aberto
Só para provar que a vida é uma eterna escolha em ser feliz.

Mesmo tendo passado muito tempo da faculdade na biblioteca lendo clássicos da literatura, a gaúcha Bárbara dos Anjos não tem vergonha de assumir que adora comédias românticas e músicas da Britney Spears.

=>Faça como a Bárbara e envie suas poesias para clube.ideias@gmail.com

Cheiroso - Cidadão das Nuvens

2009-06-17T20:47:00.000-07:00

-Leia mais poesias do Cidadão das Nuvens

Para Delourdes de Jesus (vó)

O travesseiro que herdei da infância
- e até hoje descansa a minha cachimônia -
nada tem do tempo
em que éramos bebês.

Cheiroso nasceu em São Paulo, 1983.

De seu primeiro manto (fronha)
nenhuma especulação,
lenda ou fotografia ;
o retalho e a linha
substituídos no primeiro transplante,
aos onze anos de idade ;
engorda-lhe-ia algodão,
ao invés de espumas,
não fossem afiadíssimos
os dentes que, fatidicamente,
esvaziaram-no
na virada do milênio.

Moldado, pouco a pouco,
em cirurgias necessárias,
notei-lhe o novo apenas
ao achar, dia desses,
um olhar
de parente distante
na bagunça do chão.

Querido e criminoso tempo,
seu capanga - disfarçado, quase sempre
de rotina - levou a fronha
do Cheiroso, o retalho
do Cheiroso, a linha
e o algodão do Cheiroso.

Ele que não ouse,
jamais, levar
- fruto do sopro
de minha avó costureira -
a alma do Cheiroso :

tudo que lhe resta
do dia do presente.

Renato Silva é um estudante de letras, está formando um grupo de poetas em sampa, ama o São Paulo e torresmo com cerveja. Não acredita no homem em si, mas crê na humanidade. Adora que o chamem pelo nome, mais ainda quando pelo "codinome": Cidadão das nuvens. Você pode ver mais poesias dele no seu blog

=>Faça como como o Renato e mande suas poesias para clube.ideias@gmail.com

Cowboy lírico e o sorvete de creme - Frico

2009-06-14T11:00:00.000-07:00

Neste domingo está rolando a parada gay na Avenida Paulista. Segue uma pequena homenagem beat do Clube à diversidade e liberdade de sexualidade.

O cowboy lírico entra no velho boteco
Toca Bob Dylan no iPod do traveco
"Quero conhaque nacional, meu chapa"
O fora da lei escarra seu pedido na lata

"As coisas estão mudando", diz o garçom
Ele é gay e tem um terninho marrom
"Assistiu "Milk" no espaço Unibanco"
É preto mas transa um playboy branco

Ontem eu saí de mãos dadas com meu homem na Paulista
Ninguém me xingou de bicha, isso foi uma conquista
Espero que um dia meu filho não precise fingir
Que pensa em mulher antes de dormir

"Os dias estão bem mais quentes, né?"
O taxista está suando em bicas debaixo do boné.
"É sim, meu truta, o tempo está louco"
"Temos que fazer alguma coisa, gritar até ficar rouco"

Não sei, será tão ruim um pequeno apocalipse?
Os bons se salvarão num eterno eclipse
Os homens morrem mas o universo segue imenso
Os dinossauros foram pro saco e ninguém ficou tenso.

"Me dá um dinheiro senhor, eu também tenho fome"
Eu tenho dinheiro, mas não dei, hoje ele não come
ver muitas vezes a Mona Lisa faz dela uma puta
Ver muitas vezes a miséria tira a fé na nossa luta.

O Cowboy lírico dispara certeira sua poesia
Cria universos vermelhos de uma gostosa anarquia
Liberdade não é bagunça, diz a pichação na minha cidade
Rita Cadillac rebola celulite e idade

"Gosto de mulher assim, saca? De verdade"
"O que é a verdade, meu querido? Homem é diversidade"
"Você gosta de homem, eu gosto de poesia."
"Sua verdade heterossexual me mata de asia. "

Conhaque agradável, fica saboroso com cerveja.
Essa música do Radiohead faz sentido com tristeza.
Não existe uma verdade, mas existe a felicidade?
Filósofo de boteco, vá beber na faculdade.

Vou ensinar os alunos a serem felizes, ensiná-los o gosto
Da chuva? Do corpo banhado em vinho? Das covinhas do seu rosto?
Não, tenho a felicidade sintetizada num wireframe
Se resume a um pote grande com calda e sorvete de creme

Frico deixa de lado a carcaça branca machista quando sonha que "Espero que um dia meu filho não precise fingir". Além do jornalismo que lhe paga o salário, ele escreve poesias e resenhas em seu blog Punk Brega

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Keep Walking, Neruda Walker - Fabiane Zambon

2009-06-12T09:38:00.000-07:00

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

Walking around. Do Neruda, o Pablo.

- Ô. Diz que eu fui por aí.
- Si, caminar siempre.
- Enquanto houver o ritmo, a métrica e o pé. Tchau.
- Hasta, Neruda.
Nara Leão - Diz que eu fui por aí

Fabiane Zambon é atriz, mas tem vergonha de divulgar suas peças. Designer multimídia mas tem vergonha de ser artista. Poetisa da hipermída, mas com vergonha de divulgar os rabiscos. Esqueça as indecições dessa libriana e leia mais textos zaizers no seu Loading Myself

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c' ést mon poème - Tereza Bettinardi

2009-06-09T22:52:00.000-07:00

Sabrina Barrios está lá em Nova York, mas continua na sua função de caça talentos pro Clubinho. Desta vez ela me indicou uma designer/ilustradora que eu já conhecia, mas ainda não tinha fuçado o trabalho com afinco: a Tereza Bettinardi, que fez Curso Abril com a gente.

A Tereza é gaúcha, já trabalhou em lugares como a editora Abril e o Máquina Estúdio. Talentosa, além de arrancar elogios dos designers por onde passa, ela ilustra, faz colagem e até HQ como vocês podem ver no trampo acima que ela produziu nos tempos de faculdade. Mais produções da guria no seu Flickr

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O tedioso destino do seu nando - Amaury Pavão

2009-06-08T21:21:00.000-07:00

-Amaury já escreveu um conto pro Clube, lembra?

.rapaiz do céu
.o seu nando tava lá sem ter o que fazer
.plantou bananeira
.nadou de costas
.bateu palmas
.nada o satisfaz
.flores secas
.água sem gosto
.angústia do diabo
.vida de ócio
.sabe-se-la-o-que
.novos tempos
.vida antiga
.tédio sempre

Amaury Pavão Filho é jornalista e programador, filho de jornalista e irmão de programador. Diz ter orgulho de Penápolis, cidade onde foi criado, mas não assitiu o Clube Atlético Penapolense tomando fumo do Pão de Açúcar na série A3. Escrevinha em seu blog e também é conhecido como Kustelinha pelos íntimos.

Faça como Amaury e mande seus textos para clube.ideias@gmail.com

Marisa - denisme

2009-06-03T10:40:00.000-07:00

"Essa é a Marisa, esposa do açogueiro Euclides. Ela gosta de tocar harpa e anda por ae em uma carruagem puxada por uma baleia."

...Ou é ruim da cabeça

O paulista Denis Rodrigues de Freitas, 24 anos, quase nunca separa a vida da arte: ganha dinheiro como designer e ilustrador e, nas horas vagas, se enfia em seu ateliê em Santo André, onde mora, para experimentar técnicas de serigrafia, foto, impressão e texturas.

Há 10 anos, Denis faz graffitis nas ruas de São Paulo e da região do ABC, usando uma linguagem inspirada na caligrafia e na arquitetura gótica. Na maior parte de suas obras, escreve a sigla "DME", que aparece distorcida ou adaptada ao seu estilo, uma tentativa de abstraí-la . Mais trabalho do cara no seu Flickr

=>Queremos sua arte! Mande suas ilustras pra gente! clube.ideias@gmail.com

Luar do Sertão - Jáder Rocha

2009-06-02T19:38:00.001-07:00

Jáder avisa: "Tirei da varanda de casa"

-Quer ler os textos do Clube de Ideias de Penápolis? Clique aqui!

"Oh que saudade do luar da minha terra
Lá na serra branquejando, folhas secas pelo chão
Este luar cá da cidade tão escuro
Não tem aquela saudade, do luar lá do sertão!
Se a lua nasce por detras da verde mata
Mais parece um sol de prata, prateando a solidão
E a gente pega na viola e ponteia
E a canção e a lua cheia, a nascer no coração

Não há, ó gente, oh! Não, luar como esse do sertão

Quando vermelha no sertão desponta a lua
Dentro da alma flutua, tambem rubra nasce a dor
E a lua sobe e o sangue muda em claridade
E a nossa dor muda em saudade
Branca assim da mesma cor

Música de Catulo da Paixão Cearense / João Pernambuco"

Jáder Rocha é professor há milênios e não se conforma com os rumos que a educação tomou no Brasil. Fundou seu imaginário Clube de Ideias na pequena cidade de Penápolis, onde discutia política, filosofia e educação. Anda em falta com os textos, mas nos manda este retrato do luar do sertão.

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Mulheres I: Anjas Tortas - Frico Giacomo/Gabriel Gianordoli

2009-05-29T14:55:00.000-07:00

Parceria arte/texto de Frico e Gabriel.

_Nossa, não tem coisa mais feia que um pau mole...
_Verdade, não tem coisa mais broxante, né?
_Pau mole de namorado a gente até tolera, mas se for um cara nada a ver, é duro...
_É mole!
_ He, he, he, aquele negócio, pequenininho, todo enrugado…
_ Parece a cabeça de um peru, sei lá!

Riram.

Eram duas, uma chamava Luísa, e a outra Luísa. Eram amigas, desde o colegial. Uma tinha cabelos compridos e castanhos e a outra, cabelos curtos e loiros. Uma tinha olhos negros grandes e a outra, olhos verdes e pequenos. Uma tinha um metro e oitenta e a outra um metro e sessenta e quatro. Uma tinha namorado um cara chamado Alex, a outra namorava um cara chamado Alex. As duas sempre. Inseparáveis.

Luísa grande era poeta e Luísa pequena era jornalista. As duas tinham bebido alguns copos a mais de vinho e estavam muito felizes por se verem de novo. Moravam em cidades distintas. Desceram do carro de mãos dadas, estavam entrando em um bar. Vinham de um café onde a antiga turma tinha se encontrado.

_Você deu um selinho na Carol, lá no bar, né?
_Eu dei, por quê?
_Eu também quero, he he he. Você nunca me deu um selinho...
_Que, que tem, Luisa?
_Me da um agora?
_ Aqui, no meio do bar?
_É, eu quero um beijo, agora!
_Tá, bom.

Luísa pequena encostou os lábios na boca de Luísa grande, meio sem jeito, e deu um beijinho estalado. As duas riram embriagadas. Luísa pequena tinha conflitos e dúvidas sexuais. Luísa grande gostava de homens, mas já tinha transado com outras meninas.

Ana tinha cabelos vermelhos como fogo, pele branca coberta de sardas, bunda grande, coxas grossas. Vinha de São Paulo, universitária. Conheceu Alex num dia qualquer: Ele caçando mulheres de asas, com rede e chapéu de explorador, e ela voando pelo mundo livre. Um dia, ficou trancada pra fora da casa. Eram vizinhos. Tocou a campainha. Pediu pra ficar ali até que suas colegas chegassem. O moço era psicólogo, recém formado. Estava desesperado atrás de uma fada. Olhou Ana de cima a baixo, tinha um belo corpo e asas vermelhas com sardinhas. Talvez fosse uma fada disfarçada. Não podia saber. Conversaram a noite inteira.

Aquele ritual foi seguindo, noite após noite. Ana parecia ser uma menina inteligente que se interessava por música e poesia. Também gostava de ver revistas de mulheres peladas e ir a bares gays. Tinha um anel de virgindade, uma espécie de pacto com a mãe de que só transaria depois de casada. Dizia que era uma coisa na qual acreditava. Pertencia a uma igreja americana, mas tinha jeito de quem não tem religião alguma. A não ser pelo tal anel de virgindade, Ana transbordava sensualidade pelos poros, em uma contradição provocante. Gostava de abraçar, falava segurando a mão e olhando nos olhos. Comentava de sexo com desenvoltura. Contou que um dia passou por um trauma e perdeu a memória de um ano.

A duas brigando pela última vez, lágrimas nos olhos da mais nova. “O homem que eu mais amei em minha vida foi ELA”. Tinham conhecido-se em uma noite tocando piano. X era técnica pura, Y improviso. As duas se revezavam a quatro mãos. X tinha namorado quatro garotas. Y beijava as amigas por diversão. As duas descarregavam toda a tensão sexual naquele piano. Bebiam vinho e conversavam sobre Chico Buarque e poesia.

Y levantou-se e foi até a cozinha pegar mais vinho. Seco, só tomava tinto seco. X foi atrás, cabelos esvoaçantes, corpo cheirando libido. Encontrou Y tomando seu vinho tranqüila, encostada na pia. Beijou-a. Y a afastou, olhou com uma cara de dúvida. X atacou-a de novo, agora com mais vontade. Os braços envolventes, as mãos explorando o corpo pequeno de Y. Tocou lhe na vagina, por baixo da saia. Molhada. Afastou a calcinha com os dedos e passou a estimular o ponto sobressalente. Gemidos abafados. Tinham medo que alguém ouvisse. Y estourou num orgasmo contido. X gozou só de vê-la daquele jeito. “Como nenhum homem jamais havia feito se sentirem antes!”

X e Y namoraram um ano. Y buscava X todos os dias na escola. X queria casar com um homem e ter filhos. Y transava com o melhor amigo de vez em quando. X sentia-se traída quando Y chegava em sua casa com cheiro de sexo no corpo. Cheiro de testosterona. Y sentia-se frustrada por X planejar um pacato futuro com um homem e crianças. Achava hipocrisia. Terminaram numa tarde ensolarada, em um passeio pelo museu de arte. Y partiu sem dizer nada. X engoliu as lágrimas e as transformou em câncer.

Alex olhou Ana nos olhos e beijou-a. Ela fechou a boca. Não queria, disse que ia magoá-lo. Ficaram nesse jogo por uma semana. Ele tentava e ela refutava. Dava beijo de novela, selinho, passava sua língua na dele. Era um jogo de sedução acirrado. Alex amava Luísa pequena, porque sabia que ela era uma fada. Só que não conseguia conversar com a moça. Sentia-se de novo no ginásio, cheio de espinhas e tímido. Quando desistiu de Luísa pequena, Ana entrou por sua porta pedindo pra ficar.

Um dia Ana cedeu e os dois passaram a viver juntos. Ela não saía de sua casa. Dormia lá e eles ficavam horas se esfregando. Ela gostava de lutar na cama. Ele tinha que domina-la e isso o excitava muito. Não passavam do ponto X por causa do anel de virgindade. Um dia Ana falou que tinha namorado várias garotas e só era virgem de homens. Ela dizia que Alex tinha cílios de uma mulher e um jeito feminino. Alex ficou perplexo e foi a uma festa com Ana. Luísa pequena estava lá. Tinha tomado um ecstasy. Ele largou Ana e foi atrás de Luísa. Os dois beijaram-se.

Já fazia tempo que Luísa pequena e Alex não transavam. Ela não conseguia gozar e não sentia vontade de fazer sexo. Gostava de visitar Luísa grande e as duas ficavam bem abraçadas uma com a outra. Conversavam sobre tudo e Luísa pequena sentia-se bem. Às vezes Luísa grande pedia-lhe um selinho e Luísa pequena dava. A mãe de Luísa pequena tinha medo que a filha fosse lésbica e ficava feliz quando a menina arrumava um namorado.

Ana só tinha amado um homem na vida. Era Alex. Alex só tinha amado uma mulher na vida. Era Luísa pequena. Luísa pequena achava que nunca tinha amado ninguém, mas gostava de Luísa grande. E gostava um pouco de Alex.

Naquela noite tentaram mais uma vez. Sem camisinha. Alex colocou dentro, e ela começou a se empolgar, ficou com vontade de gozar. Mas na hora, lembrou que estavam desprotegidos, teve medo e broxou. Pediu desculpas para o rapaz. Ele virou pro lado, acendeu um cigarro e desceu até a garagem para pensar na vida. Não entendia as mulheres. Nenhum homem entende as mulheres. A culpa do lesbianismo no mundo devia ser dos homens. “A gente nunca faz uma mulher gozar de verdade”. “A gente nunca faz uma mulher gozar de verdade”... Luísa pequena sentiu-se aliviada por Alex descer. Não gostava de ver um pau mole. Levantou-se e foi até a geladeira. Apanhou uma maçã e ficou comendo o fruto do pecado, completamente nua. Tinha um belo corpo. Era pequena, mas tinha seios e nádegas fartas, cintura marcada. Tinha um belo corpo de bailarina. Viu a porta entreabrir-se.

Naquela noite, Ana sentia-se só. Resolveu ir até o apartamento de Alex. Abriu a porta e viu Luísa, nua, comendo uma maçã. Conheciam-se de vista. Ana tinha ciúmes de Luísa, mas naquela hora não viu Luísa, viu Y. Olhou seu corpo de baixo pra cima. Partiu pra cima dela, com classe. Sabia dominar uma mulher. Usava sua língua como nenhum macho sonhava. A maçã rolou, vermelha, pelo chão. Luísa pequena fechou os olhos e deu um sorriso. Ali, Ana parecia Luísa grande. Eram duas mulheres lindas, rolando pela sala da casa. Ana dominava Luísa pequena. Esta tirava a roupa de Ana: camisa, jeans e calcinha preta. Ficou fascinada com seus pelos pubianos vermelhos. Quis tirar uma foto. Luísa pequena era jornalista e sempre andava com sua máquina fotográfica. Ana fez pose e depois beijou seu corpo inteiro, os dedos dos pés, as batatas das pernas, as coxas... Sua língua tateava o corpo da outra como se cada parte fosse a mais importante. A pele de Luísa pequena era macia como seda e a língua de Ana a fazia arrepiar. A parte interna das coxas e a vagina, até Luísa gozar. Depois passou para barriga, seios e quando chegou na boca as duas já se amavam. Deram um beijo forte e intenso que durou alguns minutos. Ai, Luísa pequena já sabia o que era amor e se libertou por completo. Partiu para cima de Ana e as duas ficaram lutando ali no chão por anos luz seguidos. “A camisinha e o tempo são invenções do Homem” pensou Luísa pequena. “A camisinha e o tempo são invenções do homem, com h minúsculo” corrigiu Ana. E as duas eram mulheres, ponto! Venceram preservativos e ampulheta. “Transar sem se preocupar com camisinha e tempo é bem melhor” concluiu Luísa pequena.

Alex sentia-se um ignorante em relação às mulheres. Ana achava que ele tinha jeito de mulher. Mas ele tinha pau, e quando ficava mole era feio. Ele estava triste e tinha medo que todas mulheres que se envolvessem com ele virassem lésbicas. Tinha largado Ana por dois motivos: medo da responsabilidade de transformá-la hetero e amor por Luísa pequena, mas agora parecia que Luísa pequena estava seguindo o caminho inverso. Os dois nunca tinham tempo. Estavam sempre correndo contra o relógio e isso atrapalhava sua vida sexual. Alex tinha que resolver os problemas de seus pacientes e Luísa pequena tinha que tirar milhares de fotos para o seu jornal. Um analisava a vida e a outra retratava a vida, mas nenhum dos dois tinha tempo para viver a vida.

A porta da sala se abriu, mas as duas nem se importaram, pareciam um Ying Yang vermelho e amarelo, com uma cabeça de cada lado. Alex ficou estático: não sabia se chorava ou gozava. (29/06/05).

Frico tenta convencer Gabriel Gianordoli a ilustrar suas palavras desde que se conheceram em 2006, na editora Abril. Os dois montaram uma banda juntos, mas só conseguiram realizar a parceria arte/texto, quando o fã de Manara, Gabriel falou que gostaria de ilustrar um "conto erótico" e Frico, fã de Henry Miller, desenterrou essa história de 2005, retrato das mulheres que povoam e atormentam nossos inconscientes.

=> Queremos seus textos e suas ilustrações! Manda pra clube.ideias@gmail.com

Meu poema de Amor - Karla Jacobina

2009-05-27T10:45:00.000-07:00

Beijo é brinde

meu amor machuca
não porque é meu
mas porque é pai
que cinta e educa

meu amor cicuta
me menstrua
e me arapuca
crina de navalha
ventre de cumbuca

meu amor cutuca
peito de vidro
com vara curta
meu amor amputa
perna de saci
e abraço de cuca

meu amor prostituta
sem nome na faixa
panetone na caixa
aliança na puta

meu amor machuca
não porque dói
porque não assopra
não sara nem luta

porque dó quem
dá é viola
meu amor batuca
maracatuca

dá o que flor
meu amor gruta

doa em quem doer
doa pra quem doar

porque amor
não é garupa

New York - Sabrina Barrios

2009-05-25T20:58:00.000-07:00

-Tava atrás das colagens da Sabrina? Clica aqui!

Lá em dezembro a nossa colaboradora Sabrina Barrio avisava "see you soon, NY!" Agora ela está lá com a cara e a coragem, só esperando as galerias de arte descobrirem-na. Está visão da megalópole é dela.
Sabrina Barrios é ilustradora e designer original de Santa Maria - RS, tchê. Colorada faca na bota acabou de se mudar para Nova York. Mais design, colagens, formas e cores no Flickr da moça.

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-Ilustrações de uma galera foda

O céu da boca - Cidadão das Nuvens

2009-05-23T19:08:00.000-07:00

O céu da boca é finito.
Preto quando a gente cala
poema, bronca, grito;
Vermelho quando a gente fala.

A língua... a língua é o chão
que sobre o céu da boca chove.
Terremoto? Há: Emoção ! –
Quando a sua sobre a minha se move...

Renato Silva é um estudante de letras, está formando um grupo de poetas em sampa, ama o São Paulo e torresmo com cerveja. Não acredita no homem em si, mas crê na humanidade. Adora que o chamem pelo nome, mais ainda quando pelo "codinome": Cidadão das nuvens. Você pode ver mais poesias dele no seu blog

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Intocável Amor - Produção de Moda: A.Czarnobai

2009-05-21T18:20:00.000-07:00

Quem nos mandou esse editorial de moda foi a Andressa Czarnobai, responsável pela produção de Moda junto com Cecília Soares e Gisele Miyagushico e também pelos acessórios, confeção dos colares e da bolsa de veludo.

O trabalho chama "INTOCÁVEL AMOR", baseado na história do seriado Pushing Daisies. Foi um trabalho para o curso de Moda da FMU, eleito o melhor trabalho de 2008, pelos alunos da faculdade, e está exposto com todos os outros trabalhos no espaço Reserva Cultural na Av. Paulista nº 900, São Paulo -SP .
O fotógrafo foi o Vladimir Fernandes. Quem cuidou do estilo foram Edimar Vieira Sandoval e Michelle Yukari. A produção ficou com Jacqueline Abreu e o cabelo foi a Karin Martins. O make é do Marcelo de Lucena e por fim os modelos são Demétrios e Vanessa Brun( Way Models)
=>Faça como o pessoal da FMU e manda suas fotos, ilustrações ou poesias para clube.ideias@gmail.com

Estreando nossa seção de fotos um trabalho dos alunos da FMU:

Meu pedaço - Karol Felicio

2009-05-20T14:02:00.000-07:00

É tão afinado que não se te sigo ou me deixo fluir
É tão perfeitinho que não sei se existe ou fui eu quem pari
É tão combinado que eu já não sei quando é moda
- como “bolsa e sapato” –
Ou se hoje eu queria andar nu e descalço para me sentir livre,
como quando nasci
- mas deve fazer frio assim -
É tão óbvio, certeiro, fácil
É pré-moldado, sob medida, encomendado
É tão inacreditável
Que eu fico a me perguntar
Será que o nosso amor existe
ou foi só uma farsa que eu consenti?
É que quando acordo eu não sei se sonhei ou vivi
É que quando juro eu já não sei se menti
E eu já não sei se fico para o parto ou prefiro partir
É que eu tinha um buraco no peito
Era gelado e doía
- que tilintava -
Você veio ser o pedaço que faltava
Eu aceitei
- nada custava –
Agora já não sei se existo se não for assim

-Leia mais poesia aqui!

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Drogas - Frico

2009-05-18T20:45:00.000-07:00

-Tá afim de ler mais poesia? Clica aqui!

Já tomei cerveja, pinga e conhaque
Tracei whiskey, vodka e Prozac

Azpraz, marijuana, lança perfume
Bolonha, haxixe e estrume

Novelas, tequila, absinto
Sermões, pornografia e sinto

Ainda sinto a mesma dor que me mantém ligado
Não consigo dormir, não fico parado

Não vou me matar, não vou desistir
Não vou enlouquecer, nem deixar de sorrir.

Sou igual a todos na doença e na glória
Minha única diferença é minha memória.

Não esqueço um segundo as dores do mundo.
Insisto em dar luz a este existir vagabundo

Frico Giacomo, jornalista, blogueiro, baixista e escrevinhador. Suas drogas favoritas são a cerveja gelada e os filmes pornôs da Rita Cadillac. Mais rabiscos do Frico no blog Punk Brega

=>Mande sua poesia pra gente também! Escreva para clube.ideias@gmail.com

Sem ideias: 21ª sessão do Clube de Ideias

2009-05-17T10:22:00.000-07:00

Penápolis, 17 de maio de 2009.

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Sem “idéias”, os membros desse clube copiando Saramago, que lembrando de Cícero diz: “Até quando, ó Berlusconi, abusarás da nossa paciência?”

Por extensão afirmamos : Até quando, ó Congresso Nacional, Violência Urbana, etc, abusáras da nossa paciencia ?”

Os membros do clube resolveram contemplar e não falar .

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

=>Nós queremos suas ideia, mané! Manda pra gente em clube.ideias@gmail.com

Mestre Mingus - denisdme

2009-05-14T20:19:00.000-07:00

Além de colorir nossas paredes virtuais com suas colagens e ter feito nosso belo topo, a designer Sabrina Barrios também é nossa caça-talentos. Foi ela quem indicou os trabalhos do Denis pro nosso anárquico clubinho.

Mestre Mingus

Aqui o nosso recorte foram trabalhos do artista com referências ao jazz, mas denisdme tem obras variadas, não só na temática como nas técnicas que incluem grafite e aquarelas. Veja mais trabalhos fodas dele no seu Flickr.

Trompete

Há 10 anos, Denis faz graffitis nas ruas de São Paulo e da região do ABC, usando uma linguagem inspirada na caligrafia e na arquitetura gótica. Na maior parte de suas obras, escreve a sigla "DME", que aparece distorcida ou adaptada ao seu estilo, uma tentativa de abstraí-la do trabalho.

=>Queremos sua arte! Mande suas ilustras pra gente! clube.ideias@gmail.com

Ato contra o AI-5 Digital

2009-05-14T08:56:00.000-07:00

Republicado direto do blog de Sergio Amadeu . Em breve voltaremos a programação normal

A Internet é uma rede de comunicação aberta e livre. Nela, podemos criar conteúdos, formatos e tecnologias sem a necessidade de autorização de nenhum governo ou corporação. A Internet democratizou o acesso a informação e tem assegurado práticas colaborativas extremamente
importantes para a diversidade cultural. A Internet é a maior expressão da era da informação.

A Internet reduziu as barreiras de entrada para se comunicar, para se disseminar mensagens. E isto incomoda grandes grupos econômicos e de intermediários da cultura. Por isso, se juntam para retirar da Internet as possibilidades de livre criação e de compartilhamento de bens culturais de de conhecimento.

Um projeto de lei do governo conservador de Sarkozi tentou bloquear as redes P2P na França e tornar suspeitos de prática criminosa todos os seus usuários. O projeto foi derrotado.

No Brasil, um projeto substitutivo sobre crimes na Internet aprovado e defendido pelo Senador Azeredo está para ser votado na Câmara de Deputados. Seu objetivo é criminalizar práticas cotidianas na Internet, tornar suspeitas as redes P2P, impedir a existência de redes abertas,
reforçar o DRM que impedirá o livre uso de aparelhos digitais. Entre outros absurdos, o projeto quer transformar os provedores de acesso em uma espécie de polícia privada. O projeto coloca em risco a privacida de dos internautas e, se aprovado, elevará o já elavado custo de comunicação no Brasil.

Gostaríamos de convidá-lo a participar do ato público que será realizado no dia 14 de maio, às 19h30, em defesa da
LIBERDADE NA INTERNET
CONTRA O VIGILANTISMO NA COMUNICAÇÃO EM REDE
CONTRA O PROJETO DE LEI SUBSTITUTIVO DO SENADOR AZEREDO

O Ato será na Assembléia Legislativa de São Paulo e será transmitido em streaming para todo o país pela web.

PLENÁRIO FRANCO MONTORO
ASSEMBLÉIA LEGISLATIVA DE SÃO PAULO
AV PEDRO ALVARES CABRAL S/N - IBIRAPUERA

O Ato também terá cobertura em tempo real pelo Twitter e pelo Facebook.

Contamos com a sua presença.

Enquanto Dormem - Cidadão das Nuvens

2009-05-11T07:55:00.000-07:00

Encontrar-se-ão,
trêmulos e cabisbaixos,
com a barba por fazer,
em sociedades secretas
da paulicéia desvairada.

Planejarão contra o homem que
por sobre o sexo deles tem
urinado com certa freqüência
enquanto dormem.

Um tostão de palestra sobre tal pessoa:
Cheirando à aguardente,
comungado ao tropeço,
adentra a casa da vítima
valendo-se da chave que
a mesma lhe doara;
com ares de palhaço enche
bexigas, as quais,
em forma de cachorros bipolares,
ameaçam a dona da casa e
distraem, abanando os rabos e
lambendo-lhes o rosto,
os pequenos que jamais
à praça os levariam;
finalizando o ritual – não
antes de, os quadrúpedes, estourá-los -
afasta-se doze passos do desacordado
e, sobre ele, urina.

Por isso, reunir-se-ão, os convivas
da inicial estrofe:
Permutarão forças pelo sonho
de estarem despertos,
armados e espertos,
quando o mambembe
da máscara de espelho
aparecer.

Nesse momento, expulsá-lo, alivia,
por um dia mais –
só por hoje;
assassiná-lo, condena, à liberdade perpétua.

Renato Silva é um estudante de letras, está formando um grupo de poetas em sampa, ama o São Paulo e torresmo com cerveja. Não acredita no homem em si, mas crê na humanidade. Adora que o chamem pelo nome, mais ainda quando pelo "codinome": Cidadão das nuvens. Você pode ver mais poesias dele no seu blog

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De volta pra casa - Bárbara dos Anjos

2009-05-06T10:19:00.000-07:00

Onde vim parar?
Quem me tornei?
Quero voltar um pouco.
Quero sapatinhos vermelhos para bater três vezes meus calcanhares e dizer “não há lugar como minha casa”.
Me leve de volta para minha casa.
Para a melhor parte de mim.
Quero meu Kansas confortável, bucólico, familiar e quentinho.
Não quero confusão. Não quero fofoca.
Não quero gritos histéricos.
Quero simplicidade.
Ser sempre simples e cada vez mais simples.
Quero ouvir a música um pouco mais baixa e com a luz um pouco mais fraca.
Quero felicidades simples e verdadeiras.
Abraços, sorrisos e lágrimas.
Muitas lágrimas quentes de felicidade.
Quero dias de verão na beira da praia.
Mesas com poucos e bons amigos.
Quero ver bons filmes no cinema.
E outros melhores ainda sentada no sofá com meu amor.
Quero morar num quadro da Mary Poppins. Alguém me leva?
Quero que VOCÊ, VOCÊ e VOCÊ venham comigo.
O combinado é cada um levar o melhor de si e deixar tudo de ruim para trás.
Agora é só fechar os olhos conta: 1, 2, 3.
Pronto.
Daqui para frente somos só a melhor parte de nós mesmos.
A melhor e mais simples de parte de nós mesmos.
Combinado?

Bárbara dos Anjos é jornalista, gaúcha e libriana. Mora em São Paulo e gosta de roxo, cerveja e filmes antigos. Acha que está saindo de um bloqueio criativo. Mas como boa libriana está meio insegura. O que você acha?

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Ética e Totalitarismo: 20ª sessão do Clube de Ideias

2009-05-03T09:55:00.000-07:00

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Após um grande intervalo voltamos a nos encontrar, perturbados pelo encerramento do bimestre escolar.

O professor Veloso afirma que é uma inutilidade a aplicação de provas, exames, porque os resultados são desanimadores. Já o professor Figueiredo não vê outra forma de realmente constatar se o aluno domina conceitos, a língua e etc. Formas alternativas de avaliação são aplicadas, constata o professor Vladimir, porém o que se avalia é o domínio de outras competências e habilidades, que a tradicional prova não o faz. Ocorre que, a verdade, sobre se você domina ou não conceitos, linguagens elaboradas, se faz ali no preto no branco da prova, afirma Figueiredo

Todos os dias constatamos a formação de um estado eminentemente autoritário ou de uma sociedade autoritária, afirma Machado, mudando o rumo da conversa.

A sociedade clama por leis de Talião, por restrições a liberdade individual, como forma de solução para problemas do cotidiano. Isso ocorre no trânsito, em relação a fumar, as passagens dos congressistas. Mas estes mecanismos salvaguardam os interesses da população, interfere Vladimir.

Veja, diz Machado, as leis de trânsito devem existir é claro, mas o comportamento no trânsito não deve funcionar porque a lei quer, mas porque o cidadão é consciente, dessa forma ele não precisa de uma lei que determine que ele não deva dirigir porque bebeu, porque ele tem a consciência de que exageros com o álcool levam a acidentes no trânsito. Ou ainda, o congresso, o deputado por uma questão de ética não deveria fazer mal uso de certos mecanismos que facilitam a atividade parlamentar (passagens aéreas). Não seria necessário criar uma lei para isso. A ética definiria tal atitude.

Mas não vivemos num mundo ético, caro Machado, diz Figueiredo, daí a necessidade da lei, que e deve ser implacável, dura lex, sed lex.

Mas este é o ponto, diz Machado. Abrimos o campo para nos submetermos à lei, ao estado, e perdemos a autonomia. Logo as pessoas vão se dar conta que as leis não dão conta e que é preciso mais. O parlamento não da conta, precisamos mais. Do que precisamos? Do totalitarismo.

De fato o Vladimir tem razão, afirma o professor Teixeira. Os sintomas estão ai presentes, a ausência de memória, a ameaça de novos genocídios, a falta de autonomia dos educadores, a submissão a líderes políticos carismáticos, lideranças religiosas fundamentalistas, enfim é um quadro preocupante.
Preocupante, mas o nosso jardim epicurista resiste.

Para perder o pecado - Frico

2009-05-01T11:04:00.000-07:00

Para perder o pecado
Eu preciso escrever um poema
Sem anjos alados ou tortos
Sem Cristo
Sem Virgem
Sem dogmas
Sem necessidade de redenção
Sem tentativa de oração
Sem perdão
Sem 2000 anos de cultura

De símbolos sacros
De lamentações
De martírios santos
De fraternidade e culpa

Para me livrar de vez do pecado
Preciso esquecer dos demônios
As tentações
As putas apedrejadas

Esquecer de vez de tudo isso para
Finalmente chegar perto de Deus

Frico, jornalista, blogueiro, baixista e escrevinhador, fez essa poesia no ônibus para Penápolis no sábado do feriado de 21 de abril, após ler alguns poemas do livro "Um parque de diversões da cabeça". Ele acredita que não há nada que nos afaste mais de Deus que as religiões dos homens. Mais rabiscos do Frico no blog Punk Brega

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circo - Sabrina Barrios

2009-04-27T21:29:00.001-07:00

E ai? Gostaram do novo topo do nosso blog? Quem fez foi a Sabrina Barrios!

A Sabrina está indo pra Nova York agora, e pra celebrar a viagem + o topo que deu vida ao nosso Clubinho, postamos mais uma ilustra da gaúcha, desta vez a obra "circo". Originalmente publicada no seu flickr

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Um parque de diversões da cabeça - Lawrence Ferlinghetti

2009-04-22T21:17:00.000-07:00

Resolvi publicar aqui, além da produção de novos artistas/escrevinhadores algumas poesias/contos de autores consagrados. Assim como enriquecer nosso conteúdo, isto também pode ajudar a trazer novos internautas atrás de velhos poetas. Pra começar selecionei três poesias de "Um parque de diversões da cabeça" do escritor beat Lawrence Ferlinghetti. (Fred)

House Boat Days Never Play Cards with a Guy Called Doc 1993

10.

Em toda minha vida jamais deitei com a beleza

confidenciando a mim mesmo

seus encantos exuberantes

Jamais deitei com a beleza em toda a minha vida

e tampouco menti junto a ela

confidenciando a mim mesmo

como a beleza jamais morre

mas jaz afastada

entre os aborígenes

da arte

e paira muito acima dos campos de batalhas

do amor

Ela está acima disto tudo

oh sim

Está sentada no mais seleto dos

bancos do templo

lá onde os diretores de arte encontram-se
para escolher o que há de ficar eterno

E eles sim deitaram-se com a beleza

suas vidas inteiras

E deliciaram-se com a ambrosia

e sorveram os vinhos do Paraíso

Portanto sabem com precisão

como algo belo é uma jóia

rara rara

e como nunca nunca
poderá desvanecer-se

num investimento sem tostão

Oh não jamais deitei

em Regaços da Beleza como esses

receoso de levantar-me à noite

com medo de perder de alguma forma

algum movimento que a beleza pudesse esboçar
No entanto dormi com a beleza

da minha própria e bizarra maneira

e aprontei uma ou duas cenas muito loucas

com a beleza em minha cama

e daí transbordou um poema ou dois

para esse mundo que parece o de Bosch

20.

Na confeitaria barata para além do El*
foi onde pela primeira vez

me apaixonei

pela irrealidade

Os drops reluziam na semi-obscuridade
daquele entardecer de setembro
Um gato deslizava sobre o balcão entre

pirulitos

e pães de forma

e Oh chicletes de bola

Lá fora as folhas caíam ao morrerem
O vento soprava para longe o sol

Uma garota entrou apressada
O cabelo molhado pela chuva
Seus seios sufocando na loja minúscula

Lá fora as folhas caíam
e gritavam

Cedo demais! Cedo demais!

*El: a elevada do metrô.(N. do T.)

28

Dove sta amoré
Donde está o amor
Dove sta amoré
Aqui jaz o amor
Amora jazz amor
Num lírico encanto
Cantos de amor da serra
Canto que em si se encerra
Cantos de cor singela
Cantos de dor sincera
À noite pelos cantos
Dove sta amoré
Aqui jaz o amor
Amora jazz amor
Aqui jaz o amor

Tradução dos poemas: Eduardo Bueno

Um vídeo:

Participação do poeta com "Last Prayer" no último show da The Band, grupo que ficou famoso por acompanhar Bob Dylan

Uma imagem:

Samothrace with Rainbow, 1992, Lawrence Ferlingheti

O americano Lawrence Ferlinghetti (24/03/1919) é poeta, tradutor, pintor e co-fundador da editora e livraria City Lights, responsável pelo lançamento de diversas obras fundamentais da literatura beat. Seu trabalho mais famoso é "Um parque de diversões da cabeça", de 1958.

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lettering, heart, radiohead - Mari Coan

2009-04-19T21:00:00.000-07:00

Jigsaw falling into place, do Radiohead. Nanquim, lápis e aquarela sobre papel.

Descobri a Mari Coan através do Gabriel Gianordoli, sócio não pagante do nosso clube imaginário. Espero que ela goste de descobrir suar arte aqui. Vale a pena conferir mais no Flickr dela

Nó cego. Lápis e aquarela sobre papel.

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Amor nosso de cada dia - Bárbara dos Anjos

2009-04-16T21:50:00.000-07:00

O amor que mora na casa do lado está morrendo.
Romântica que sou, detesto ver um amor morrer.
Fico nostálgica pelos outros.
Triste pelo vazio que vai ficar.
O vazio de risadas, danças e de brilho nos olhares.
Fico temerosa pelo tempo em que a tristeza pode morar ali, tão pertinho.
E não quero pensar nem por um momento que amor da minha casa pode acabar.
Ele é tão lindo, tão puro, tão tudo-aquilo-que-eu-sempre-sonhei. Tão amor.
Mas logo escuto sorrisos na casa ao lado.
Vejo flores renascerem.
Escuto novas músicas para se dançar.
E percebo: toda vez que um amor morre nascem pelo menos mais dois no seu lugar.
É disso que amor vive.
De se dividir. E de se multiplicar.
Até bater de novo (e pra sempre) em todas as casas da vizinhança.

Bárbara dos Anjos é jornalista, gaúcha e libriana. Acha que está saindo de um bloqueio criativo. Mas como boa libriana está meio insegura. O que você acha?

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É que tá ficando tarde - Karol Felicio

2009-04-15T21:37:00.000-07:00

Poesia estreando no Clube de Ideias

... Ta ficando tarde para nós

Está ventando forte lá fora

Eu até já fechei a porta

Mas tem alguém querendo entrar...

Deixei aquele disco tocando

Fui comer, tomei um banho

O som ta looonge, e você demorando

Ta ficando tarde para nós

Eu pedi tanto que não fosse embora

Gritei “Quando voltar chora, implora!”

Mas ta tudo tão sereno agora

É que ta ficando tarde pra nós

Quebrei a casa depois fiquei arrumando

O controle já está funcionando

Olha lá! Já tem uma flor brotando

Ta ficando tarde pra nós

E se é realmente tarde

Ao menos venha

Conte-me a sua verdade

Como a um velho amigo, sincera

Só para eu ficar em paz

...É que tem alguém batendo

E eu preciso atender a porta.

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=>Mais poesias da Karol aqui

Bastante - Henrique de Carvalho

2009-04-14T20:27:00.000-07:00

-Clique na imagem para ler o texto

Henrique de Carvalho já atendeu pelas alcunhas de Zebra e Brinquedo quando cursava Arquitetura na Unesp de Bauru. Hoje ele deita e rola em arquitetura, urbanismo, paisagismo, intervenções de arte e pedidos expressos de poesia e prosa.

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"Viva Zapata", Elia Kazan: 19ª Sessão do Clube de Ideias

2009-04-12T19:44:00.000-07:00

-Leia análise do filme "O Leopardo"

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Viva Zapata!

Mais uma vez nos debruçamos sobre o México apreciando um belo charuto Montecristo. A revolução mexicana de 1910 foi objeto da nossa discussão, após assistirmos ao filme “Viva Zapata!” de Elia Kazan de 1952, com roteiro de John Steinbeck.

Marlon Brando transformado em mexicano é o protagonista. O filme conta também com a bela atuação de Anthony Quinn, como general e irmão de Zapata (Brando). O professor Teixeira lembra que o filme é quase didático na abordagem da Revolução mexicana, mas não deixa de ser a visão de “Holiude”.

O professor Machado lembra que Glauber Rocha escreveu em “O século do cinema” (pg. 50 51), que “Kazan,..., conseguiu transmitir, influenciado por Que Viva México, de Eisenstein, a paisagem mexicana com grande plasticidade. Mesmo negando o valor da revolução quando pretende provar que os chefes se corrompem quando atingem o poder, pôde, sob o ponto de vista cinematográfico, ser mais objetivo, mesmo intencional, mais vivo.”

O filme apresenta um ponto nebuloso sob o ponto de vista histórico quando Zapata aparece como dirigente político burocrata derrubando o general Huerta se transformando em presidente do México. Tal situação não aconteceu alerta o professor Figueiredo.

Fomos reconstituindo alguns episódios da história da Revolução mexicana admirando a bela fotografia do filme de Kazan.

Dessa forma, o processo revolucionário deve ser compreendido a partir da queda de Porfírio Díaz que ficou no poder durante um grande tempo (1877 a 1911), modernizando o país: avanços no campo da ciência, industrialização, livre comércio. Mas seu governo estava associado à Igreja Católica, aos grandes proprietários e especuladores. É a fase de grande concentração de terras, e a situação dos trabalhadores no campo é dramática. Ocorre também grande dependência do capital norte-americano.

Amplo descontentamento popular devido à corrupta classe dominante e seus associados no clero e governo provoca a eclosão de revoltas no campo e cidades (operários organizados em sindicatos anarquistas). É a Revolução de 1910, que contou com a participação ativa da mulher (a soldadera).

Elites políticas sob o comando de Francisco Madero (que não é tão débil como o filme procura demonstrar), tentam impedir o continuísmo político, através de um levante armado, que se transforma em revolta social, devido ao levante de camponeses liderados por Pancho Villa e Emiliano Zapata.

A figura de Zapata não é a de um simples índio analfabeto, que se transformou em liderança, como o filme acaba induzindo, mas era um homem politizado assessorado por anarquistas. No filme a figura de Fernando Aguirre (Joseph Wiseman) emissário de Madero, está mais para representante do comintern, que afirma que a máquina de escrever é a espada da mente e tece a seguinte consideração sobre os revolucionários zapatistas: isso tudo é muito desorganizado.

Em 1911 Madero vence eleições e vira presidente. Sob pressão de Zapata é elaborado o Plano Ayala onde é lançada à luta contra o governo de Madero e apresenta as reivindicações camponesas: reforma agrária no sul através de sistema coletivo de ocupação da terra com a participação do povo nas decisões (eleição de tribunais, etc.). Sob o lema “Terra e Liberdade” ocupa a Cidade do México por três vezes entre 1914 e 1915.

Em 1913 ocorre um golpe contra Madero, que foi fuzilado com o vice-presidente. Assume o general Huerta que ameaça os opositores.

Em 1914 encontro entre Zapata e Villa (no filme Allan Reed) em Xochimilco, levando a invasão da cidade do México. Em janeiro de 1915 a cidade do México é governada pelos representantes da Convenção, mas expulsos da cidade pelo general Obregón.

No estado de Morelos Zapata aplica a reforma agrária, redistribuindo as terras às aldeias indígenas e defende as fronteiras do estado até maio de 1916.

Os generais Victoriano Huerta e Venustiano Carranza, chegam ao poder e fracassaram na realização da reforma agrária.

No governo de Carranza é promulgada a nova constituição (1917), onde se estabelece a reforma agrária; protege os operários; garante o controle do Estado sobre o subsolo. Mas as reformas destroem o espírito revolucionário.

O filme omite a intervenção freqüente dos Estados Unidos no processo revolucionário, chegando a ocupar algumas regiões do México, como Vera Cruz para garantir seus interesses e deter o carro revolucionário.

Era preciso derrotar Zapata não só no campo militar, mas destruí-lo. Para isso entra em cena o Coronel Jesus Guajardo, enviado por Carranza, para eliminar Zapata através de um ardil fingindo estar passando para o lado de Zapata. O ardil leva a execução de Zapata em 1919.

Mas o espírito de luta prossegue, pois os camponeses no filme não acreditam na morte de Zapata, simbolizado pelo seu cavalo, livre que segue em direção às montanhas, embrião da resistência atual dos zapatistas do subcomandante Marcos.

Para encerrar ficamos contentes com a leitora da 16ª Sessão do Clube de Idéias, a Sra. Elisa Franca como mais uma entusiasta do tirar a roupa e descobrir o ócio.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

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Assista ao trailer de "Viva Zapata"

Animais - Gabriel Gianordoli

2009-04-08T20:14:00.000-07:00

Clique nas imagens para vê-las ampliadas

O capixaba Gabriel Gianordoli desenvolveu uma série de ilustrações de animais em preto e branco em seu Sketchbook e publicou todas no seu Flickr. Selecionamos duas para colocar no Clube de Ideias e agora aguardamos ansiosos que o designer e guitarrista cumpra sua promessa e faça uma ilustração exclusiva para o Clube de Ideias.

Nós queremos sua arte! Mande seus rabiscos e contos para clube.ideias@gmail.com

=>Mais ilustrações do Gabriel aqui

Imposto de renda - 18ª sessão do Clube de Idéias

2009-04-05T20:12:00.001-07:00

Penápolis, 22 de março de 2009.

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.
“A sociedade é hoje o produto das ações dos indivíduos de ontem, assim o amanhã será espelho de nossas ações de hoje”.

Receita Federal uma história de cidadania

Mergulhamos na declaração do imposto de renda e não nos sentimos mais cidadãos, principalmente porque poucos dos associados irão restituir imposto. A nossa sina vai ser pagar, em suaves prestações (até oito) o imposto devido, apesar da nossa pequena renda.

O professor Figueiredo, que restitui imposto, concorda com o pensamento da Receita e vê como inevitável o seu pagamento, senão o país não funciona.

Você está parcialmente certo diz Vladimir, principalmente se os impostos fossem revertidos para ações sociais eficientes e não como cacife político para negociações entre o estado e a classe política. Sem contar que é obrigação constitucional do governo a prática da assistência social.

Neste aspecto veja a Suíça, diz o professor Machado. Se alguém é demitido recebe 80% do seu salário por 11 meses. Se não consegue arrumar emprego depois dos 11 meses, o estado garante o aluguel e paga o atendimento de saúde. E mais, ele passa a receber US$ 1 mil dólares por mês e uma bolsa para alimentação. Isso que é história de cidadania.

Atarantado com a declaração e com o valor que terá que pagar de imposto, por causa dos seus quatro empregos, o professor Veloso entra em transe passando a ter delírios glauberianos: Cortar cabeças num estado sem cabeças. Apontar fuzis. O prazer do poder, a solidão do poder. O Clamor do povo. Morte ao usurpador. Curar e depois morrer.

Enviamos as declarações de imposto e frustrados sentamos em silêncio. Abrimos uma garrafa de Serra Malte, acendemos um Jewels black gold e aguardamos o fim do dia.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

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A Ilha - Frico/Sabrina Barrios

2009-04-01T10:46:00.000-07:00

Essa é a primeira parceria "arte-texto" do Clube de Ideias, esperamos em breve mais "crossovers" de formatos por aqui :-)

A Ilha

Fazia muito tempo que estavam ali: o jovem e a menina. Tanto tempo que já nem sabiam mais o que tinha acontecido direito. Eram os únicos sobreviventes de um naufrágio, disso tinham certeza, do resto não lembravam muito: se eram parentes, se haviam se conhecido no acidente, se viajavam de barco ou avião. Nem do seu nome recordavam-se, perderam-se, assim, sem passado, sem memória e sem nomes, tiveram que inventar de novo a vida. Às vezes, a menina sonhava com a mãe. Não lembrava direito, mas entendia o que era uma mãe, quando sonhava sentia o cheiro de proteção e o calor do afeto. Ela devia ter por volta de cinco anos e ele quinze. A diferença de idade os afastava. Não podia ser seu pai, e nem seu amante, estava no ápice das descobertas sexuais e sentia muita vontade de ter uma mulher. Decidiram que quando ela fizesse quinze anos poderiam casar, até então seriam como irmãos.

Desejo

A menina inventou que o jovem chamava Desejo e ele a chamou de Utopia. Viviam sozinhos, com as árvores e os peixes, se alimentavam de cocos e frutas e andavam nus. Desejo era loiro de cabelos encaracolados e Utopia tinha cabelos negros curtos e uma pinta na bochecha. Desejo ensinava tudo que sabia a Utopia, sobre o pouco que lembrava da vida antiga e sobre o que aprendia a cada dia na ilha. No começo ele brincava com ela também, mas quanto mais Desejo crescia, menos queria ser criança. Quando Desejo fez dezoito anos começou a sonhar que Utopia era uma moça grande, com boca carnuda e seios fartos, os dois dormiam juntos e tinham uma porção de filhos. Às vezes, o rapaz acordava excitado pelo sonho e sentia vergonha. Resolveu,então, que era melhor os dois dormirem separados e construiu uma divisória na cabana. A menina não entendeu direito porque Desejo tinha feito uma divisória e por que o Desejo se cobria, agora, com uma folha. Foi por esses tempos que ela conheceu dois amigos imaginários: A Vergonha e o Pudor. Mas logo, Utopia se encheu dos amigos, ela não gostava da Vergonha e achava o Pudor muito sério. Ficou mais alguns anos amiga de Ninguém, até que ficou brava. Porque Ninguém nunca estava lá quando ela precisava e Ninguém falava muito com ela. Ninguém sabia por que Desejo tinha coberto seu corpo e Ninguém contava pra ela. Utopia achou que Desejo e Ninguém eram bobos e foi brincar com outros amigos.

A tristeza da menina era porque naquela ilha, ela sem Ninguém só tinha o Desejo e o Mar, e então começou a ficar amiga do Mar. Às vezes ela queria que o Mar fosse seu pai, porque não se lembrava dele direito. Às vezes ela sonhava que era filha do Vento ou da Terra, e que sua mãe era uma virgem como Nossa Senhora, seja lá o que isso significasse... O Mar era seu amigo, e sempre a abraçava e lhe contava segredos, o Mar tinha segredos que não acabavam nunca, e quanto mais fundo ela ia com o Mar, mais ela aprendia.

Desejo ignorava que Utopia tivesse tantos amigos, na sua cabeça de quase adulto ele via a menina brincando sozinha, e ficava com pena. Às vezes, construía algum brinquedo pra ela com madeira e bambu. Sempre que completava um ano do acidente eles comemoravam o aniversário dos dois. Desejo fazia uma festa e pescava um peixe, ficavam ele, Utopia e mais Ninguém na praia contando as estrelas. Quanto mais Utopia crescia, mais o moço se apaixonava por ela. Desejo sempre falava do tempo em que os dois se casariam , ele esperava aquilo com muito afinco. Quando Utopia menstruou pela primeira vez, Desejo começou a construir uma casa maior para os dois morarem juntos. E Desejo aprendeu a fazer uma rede pra poder amar Utopia. Utopia parecia não se empolgar muito com isso, mas o rapaz achava que era normal pela idade dela.

Utopia estava então com doze anos e começara a virar mocinha. Sentia-se muito curiosa com seu novo corpo: sangrava uma vez por mês, estava com alguns pelos ralos lá embaixo e sentia dor nos peitos. Um dia acordou com uns biquinhos e, de uma hora pra outra, seus seios começaram a crescer. Sentiu-se mal porque estava ficando diferente de Desejo. Perguntou pra ele, e ele riu, disse que ela estava virando uma mocinha. Utopia não gostava de envelhecer, e quanto mais Desejo crescia, mais ela tinha medo dele. Queria ser criança pra sempre. O único que a entendia era o Mar, olhava pra ele e via seu reflexo, uma moça igual a ela, com seios e pelos lá embaixo. Desejo era tão diferente, incontrolável, e o Mar era tão calmo e sábio. Um dia ela contou pro Mar que estava apaixonada, e que não ia casar com Desejo. Ia fugir de Desejo o quanto fosse possível.

Desejo já estava se tornando homem. Faltava um ano para se casar, então ele tinha vinte e quatro. Já aprendera a pescar, plantar e construir utensílios de madeira, nadava como um peixe e o Mar era seu amigo. Aprendera tudo que sabia com a Natureza, a única coisa que faltava era poder amar uma mulher. O rapaz podia sentir o amor dentro dele, queimava o como fogo, mas era só uma idéia vaga, não era prático. Queria compartilhar aquele sentimento com alguém, mas parecia que Utopia nunca era grande o suficiente. Agora, a menina passava os dias nadando e sempre voltava com um caranguejo ou estrela marinha. Dizia que eram presentes que o Mar lhe dava, e se enfeitava com pedrinhas e corais. Desejo sabia que o Mar era traiçoeiro e tinha medo que um dia ele levasse Utopia. Quando Utopia menstruou pela primeira vez Desejo fez uma roupa para ela. Era pra controlar Desejo, porque ele era um rapaz de palavra e só queria possuí-la depois que casassem.

Utopia

Nesses tempos Utopia já estava apaixonada, o Mar lhe enchia de presentes e em troca ela ficava horas dentro dele.

_ Desejo vai ficar muito surpreso, quando descobrir que eu não sou mais mocinha. Por mais que Desejo me tente, eu me entreguei, antes, pro Mar.

O Mar sabia que a moça era dele, ela havia fugido uma vez, mas devia voltar algum dia. Só Desejo podia levar a moça pra outro destino. Um dia o Mar deu a Utopia uma pérola, foi seu presente de quinze anos, serviu como um anel de noivado. A menina, agora moça, jurou pro Mar que só amaria ele e mais Niguém. O Mar pediu que ela só o amasse e ponto. E assim fez.

Desejo estava muito feliz porque hoje era o dia do aniversário dos dois, ele tinha preparado tudo muito bem. Havia feito aguardente com as frutas da ilha, pescado siris, camarões e caranguejos. Construíra sua casa com um quarto grande e uma rede confortável. Fez uma coroa de flores para que Utopia ficasse ainda mais linda no dia de seu aniversário. Mas parecia que Utopia se perdia, quanto mais velha ficava. A moça já mal conversava com Desejo, e os dois nem pareciam irmãos. No dia do seu casamento a menina ficou no Mar toda a manhã e só voltou pra casa de noitinha.

_ Onde você estava Utopia? Eu preparei nosso casamento com tanto carinho, pesquei caranguejos, siris, camarões, teci uma rede e até lhe fiz uma coroa de flores.

_Eu estava com o Mar...

_Você devia ter cuidado com o Mar, ele é traiçoeiro, não esquece que foi ele quem levou a nossa gente.

_ Eles devem estar num lugar melhor do que essa ilha maldita, não agüento mais ver sua cara todo dia, não agüento mais você, Desejo. Desejo me querendo, Desejo me tentando... Eu tenho nojo do Desejo! Eu quero sumir com o Mar.

_Não, fale isso Utopia! Eu te amo tanto! Como você pode falar assim comigo? Eu sempre te cultivei Utopia, como uma flor, e você me despreza como o mais vil dos homens? Minha Utopia, aonde eu errei? Quando eu te perdi?

_ Eu não sou sua Utopia, eu não sou de Ninguém! Eu não tenho dono, eu não tenho destino traçado, foi tudo um acidente...

_ Como um acidente? Você me traiu, Utopia!

_Um acidente, por acaso eu conheci o Mar, e com ele descobri o mundo. Me apaixonei pelo Mar e seus mistérios, o Mar e seus presentes. Eu preciso do Mar. Me identifico com ele, o Mar também tem seu lado feminino, no qual vejo meu reflexo, a Mar. Não só “O” MAR, e a Mar é linda também.

_Minha Utopia, completamente perdida, minha Utopia está morta! Aonde se escondeu aquele sonho? Aonde se perdeu minha menina? Cuidei de ti como o mais valioso dos tesouros, te pus numa redoma de vidro. Num mundo aonde só existíamos você e eu, como evitas me amar?

_Entenda, Desejo, você é muito importante pra mim, mas quero o Mar, entenda, nasci para Mar e dele sou parte, nele encontrarei minha família, meus pais... Não suporto mais morar nessa prisão!

_ Impossível, eu não vou aceitar isso! Você tem que ser minha, eu esperei muito por esse momento!

E Desejo partiu pra cima de Utopia, agarrou-a pelos cabelos, agora compridos, e beijou sua boca vermelha e carnuda. Sentiu seu peito contras os seios da menina, e um calor correu por seu corpo. Desejo enlouqueceu, Desejo estava cego, atirou a menina na areia, e pulou sobre ela. Arrancou a folha que cobria os pelos, já não mais ralos de Utopia e colocou a mão em sua parte de baixo, estava molhada, com água salgada:

_Mas como? Quem?

_O Mar! O Mar entrou em mim, Desejo. Ele me transformou em mulher, antes de você! Há tanto Mar dentro de mim que você nunca vai poder tirar, por isso estou molhada, por causa do Mar. São dele as lágrimas que saem dos meus olhos, salgadas também, eu sou do Mar, Desejo. Você pode me possuir agora, mas nunca vou te amar.

O mar

Desejo tinha quebrado a Utopia, ela estava deitada no chão chorando, encolhida. Abraçada aos joelhos em posição fetal, de seus olhos saíam pequenos pedaços de água do Mar. A pérola que havia ganhado reluzia, presa aos seus cabelos negros. Desejo perdeu, então, o controle, começou a chorar e viu que o Mar também o contaminara. Tentou conter as gotas salgadas que saíam de seus olhos, odiava o Mar, ele lhe roubara tudo: seu passado, sua memória, seu amor, seu tempo. Fez-se amigo do Mar, mas sabia que o Mar lhe destruiria. O Desejo estava dentro do Mar, e o Mar dentro do Desejo. Ficou louco, de vez. Saiu correndo gritando, vermelho. Arrancavas os tufos loiros da cabeça, desesperado. Gritou muito alto e Ninguém ouviu. Aquele dia o Mar estava bravo, agitado, Desejo pulou no Mar com ódio, mas o Mar abraçou-o, estrangulou-o, as lágrimas de Desejo fundiram-se ao Mar. E o Mar entrou em Desejo pelos pulmões, sufocando-o. Desejo sumiu, então, no meio da noite e do Mar.

Utopia ficou perdida na Ilha, a noite toda, e vagou sozinha, sem Ninguém. Estava apaixonada pelo Mar, mas sentia-se mal por ter perdido Desejo. No dia seguinte o Mar já estava calmo, Utopia, solitária resolveu que era hora de ficarem juntos para sempre. Entrou no Mar, e ali ficou, sentindo-o dentro do seu corpo, descobrindo o amor. As ondas levaram-na longe, finalmente o Mar recuperara o que era dele.

***

Da ilha nada mais restou, nenhuma testemunha, Ninguém soube o que aconteceu. Ninguém ficou lá. Só.

20/07/05

Frico Giacomo - jornalista e hipocondríaco - escreveu o conto em 2005, depois que a ideia apareceu na sua cabeça minutos antes de dormir. Guardou na gaveta até 2009 quando perguntou pra Sabrina Barrios - designer, artista e ariana - se ela podia fazer ilustras inspiradas na história. Ela, que além de talentosa é pró-ativa, topou e o resultado ta ai embelezando nosso clubinho.

=> Queremos seus textos e suas ilustrações! Manda pra clube.ideias@gmail.com

Obsessão - Cecilia Di Giacomo

2009-03-30T21:55:00.000-07:00

Mishima tem um corpo como o meu
cheio de buracos
Com certeza comeria Mishima
Numa noite de lua clara e muitovento
O que seria ANTROPOFAGICAMENTE
sa u dá vel

Tenho um corpo-alma
que se expande e quer
mais...

Cecilia anarquista, feminista de um lugar mitológico e inconsciente onde as pessoas dormem na rede ,dançam danças tribais na lua cheia, tomam vinho e se amam. E sonham sonhos utópicos em que somos humanos demais e preguiçosos e vivemos o matriarcado . O resto é merda. Que também é bom.

Mande sua arte para clube.ideias@gmail.com

17ª sessão do Clube de Ideias: Uma nova escola?

2009-03-29T12:55:00.000-07:00

Penápolis, 15 de março de 2009.

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Novamente retomamos alguns aspectos da educação, pois afinal essa tem sido a realidade profissional de quase todos os associados deste clube.

O professor Vladimir afirma que as pessoas se iludem com a propaganda do governo sobre as grandes mudanças na educação ou ainda, acreditam que medidas de auto-ajuda vão resolver os problemas. Como dizia Marx tem que partir da realidade concreta, das condições materiais, para perceber o que esta acontecendo.

Na escola pública em que atuo, diz o professor Teixeira, posso enumerar dois casos concretos das dezenas que ocorrem todas as semanas. Fato concreto 1: aluno com passagem pela polícia, inclusive agressão contra um policial desacatou a todos na escola e ainda agrediu o diretor da escola com uma lata de lixo. Apesar de ser criminoso, a justiça determinou a sua matrícula no começo do ano. Agora o conselho de escola vai transferi-lo, porque a expulsão não pode ser aplicada. Fato concreto 2: aluno da mesma escola , com perturbação sexual , assedia alunas no recreio , na sala de aula , nos corredores , etc. Os pais são chamados , ignoram o problema , porque são causadores do problema : assediam sexualmente o filho.

Figueiredo afirma que intervenções de grupos, Ongs, em projetos educacionais, estão em sua imensa maioria desconectada da realidade escolar, principalmente aqueles grupos que acreditam em reformas através da boa vontade, da solidariedade, da participação efetiva da sociedade na solução dos problemas educacionais.

Veloso afirma que participar ajuda, corresponde as conquistas democráticas da sociedade, mas não resolve questões estruturais como salários, formação de professores, disciplina, trato de alunos deficientes, freqüência de marginais nas salas de aula.

Jung, em “O Desenvolvimento da Personalidade” supera o materialismo do século XIX para repensar a educação no início do século XX, afirma o professor Machado. Um aspecto importante para lembrar sobre o comportamento das crianças nas escolas é entender que os pais são quase sempre os responsáveis pelas neuroses das crianças ( pg. 75) . A criança que sofre de algum desvio comportamental na escola, pode ser encaminhada pela direção da escola para tratamento médico ou para o conselho tutelar, mas a fonte da perturbação não é tratada: os pais. Chega de louvar a “santa maternidade” que desprovida de responsabilidade gera “monstros humanos” (pg. 178), conclui Machado inspirado em Jung.

Mas Jung lembra também como deve proceder o educador, que deve ter clareza sobre os seus pontos de vista e sobre suas falhas . Ser exatamente o que você é, sem iludir a criança, o educando. Esse é um ponto importante esquecido pelos educadores. “O educador deve ter em mente que pouco adianta falar e dar ordens; o importante é o exemplo” (pg. 137). “Ninguém pode educar para a personalidade se não tiver personalidade” (pg. 177).

Machado lembra de outro aspecto importante levantado por Jung. As crianças inúmeras vezes não devem receber educação coletiva, igual, se apresentam alguma deficiência, ou resistência à educação coletiva. Devem ser criadas classes diferenciadas não para excluir, mas para atender melhor as crianças, desenvolver suas potencialidades. O que não significa que toda a criança tenha potencial para ser, ou vontade para ser, pesquisador, livre docente, bacharel, etc. Não queremos decoradores de matemática, ou de palavras, a escola precisa atender a todas as necessidades humanas desenvolvendo talentos em diferentes áreas.

Claro que não defendemos o fim da escola formal, acadêmica, mas existe a necessidade de se criar escolas novas para atender todas as necessidades. Essas reflexões não estão na pauta dos dirigentes políticos e educacionais, nem tampouco nas Ongs. O que eles querem é uma escola única. Todos seguindo a mesma cartilha, amontoados. Afinal os custos...

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

Clube de Ideias With Lasers

2009-03-27T05:57:00.000-07:00

Sobre layout
Olá, como vocês devem ter percebido estamos passando por uma mudança de layout. A intenção é que os textos fiquem mais legíveis, o que era um problema grande no layout antigo. Algumas pessoas sentiram faltas de cores e um topo nesse layout novo. Isso é uma coisa que vamos conversar com nosso guru do design Thiago Lacaz :-P

Sobre audiência
A audiência do Clube estava indo muito bem em março, mas na sexta-feira passada, quando mudamos o layout, apagamos sem querer a tag de audiência. Perdemos uma semana nas nossas estatísticas. Agora parece que o problema foi solucionado e mês que vem voltamos a programação normal

Twitter
Clube de Ideias é tendência e está no twitter há algum tempo. Siga a gente lá ;-)
http://twitter.com/clubedeideias

Antônio Casamenteiro - Fabiane Zambon

2009-03-25T17:00:00.000-07:00

Antônio Casamenteiro(Bobagem Assertativa de Passagem II)

No bar
- "Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é", já dizia Caetano.
- Exato!

No táxi
- O caminho que for mais curto e rápido até minha casa.
- Farei o possível. Mas eu não posso encurtar o caminho. Ele existe assim, do jeito que é. Vou por este aqui, tudo bem?!
- Sim, pode ser. Não... espere! Vai por esse.
- Mas esse é mais longo.
- E não é o mais fácil. Digo quando parar. Se parar.
- Tudo bem...
- Já andou com passageiro assim?!
O taxista sorri.

- Nessa rua?!
- Sim. Pára. Ele mora aqui. O que eu faço?!
- Você vai descer aqui?
- Não sei. Estávamos entre amigos naquele bar. Queria ficar com ele, mas nem disse nada. Agora não sei é tempo.
- Entendi. Você é jovem. Solteira?
- Sim.
- E ele?
- Também.
- Então pode fazer dessas coisas! Peça para dormir aqui quando ele chegar. Não se arrependa, porque o tempo passa rápido.
- A vida que é curta.

- E então, moça?!
- Mais cinco minutos.
- Tudo bem.

- Por que não disse a ele que queria vir?
- Porque tive medo. Opinião dos outros.
- Não precisava. A vida é sua e não dos outros.
- É. Droga de dúvida! Ficou esse nó entalado. Pareço louca. Já teve passageira louca?
O taxista sorri.

- E se ele não vier, moça?!
- Só mais um tempo. Então, vamos embora.
- Tudo bem.

O taxista liga o rádio
Roberto Carlos - De que vale tudo isso?

- Gosta de Roberto Carlos?
- Espera. É ele! Vou lá. Me deseje sorte.
- Vai lá, menina. Boa sorte!

De volta ao táxi
- ...E então?!
- Bota. O caminho que for mais curto e rápido, por favor.
- Você é jovem, simpática, bonita. Não entendo ele, não...
- E maluca. Eu o entendo.
- É nada. Teve coragem de fazer o que sentia.
Disfarçando, ela sorri.

- Não fica triste.
- Ficar triste faz parte disso. Dói, depois passa. Que passe rápido...
- Não fica triste, não. Já amei muito. Casei sete vezes! Agora estou solteiro. Pois quer saber como é um casamento?
- Pois, fale.
- Casamento é assim: começa embarcando tranquilo na Paraíso e sai sufocado na Consolação!
Eles sorriem.

- Qual é o seu nome?
- Antônio! E o seu?
- Maria.
- Maria Aparecida?!
- Não. Maria Elena.
- Nome bonito.
- Que ironia. Você tem o nome de Santo Antônio. Justo o santo casamenteiro.
- Verdade, logo eu. Mas acho que se é assim é para dar conselho por experiência própria. Esquece esse que logo vem outros para você conhecer. E será muito amada, viu?!
- É?!
- Sim. Confie no que falo! Mas não se case por enquanto. Namore daqui, junte dali. Depois para separar é mais fácil.
- Livres assim.
- E assim que é.

- Chegamos! É aqui. O dinheiro.
- Espere! Balas do taxista para adoçar a vida.
- Não, obrigada, Santo Antônio.
- É uma delícia! Leve.
- É, levarei de leve.

*Agradecimos ao Antônio, o casamenteiro-santo-conselheiro-taxista.

Fabiane Zambon é atriz, libriana, designer multimídia e escreve textos zaizers no seu Loading Myself

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=>Leia outro conto de Fabiane Zambom aqui

16ª sessão do Clube de Ideias: Ditabranda

2009-03-21T09:40:00.000-07:00

Sábado é dia de Clube de Ideias:

Penápolis, 8 de março de 2009
Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

A polêmica iniciada pelo Jornal Folha de S. Paulo sobre o regime militar no Brasil denominado de “ditabranda”, ganha novos contornos com o artigo do professor Marco Antonio Villa (Ditadura à brasileira - FSP 5/3/2009). Nada mais falso comparar o regime militar brasileiro com as ditaduras do cone sul , diz ele. Durante o regime militar houve tortura, perseguições, mas também houve avanços: novas universidades públicas, festival de música popular, etc. Villa acerta , diz o professor Machado, na sua abordagem histórica sobre aquilo que realmente aconteceu entre 1964 a 1985, sem perder a perspectiva do estado de exceção que se estabeleceu aqui depois do AI-5. É bom esse debate para acabar com a utilização política do período por aqueles que nada fizeram durante o regime militar e agora querem ser transformados em heróis apostando na ausência de memória histórica, afirma o professor Figueiredo.

O leitor da 12ª sessão , senhor Zebra , reafirma a importância do Fórum social mundial porque traz personagens para os debates ou palestras como David Harvey, o que justifica a existência desses eventos. Também apreciamos Harvey, principalmente o professor Vladimir que vibra quando Harvey diz: “Quando eu olho para a história, vejo que as cidades foram regidas pelo capital, mais que pelas pessoas”. Outra questão levantada pelo leitor é a questão do bem e do mal. Não acreditamos em consciência do bem ou forças do mal. Já algum tempo (cerca de 40 anos) abandonamos a dicotomia judaico-cristã do bem e do mal.

Ariadne voltou a nos visitar para executar uma bela dança do ventre e reforçar a bandeira do nudismo como lazer. Não o lazer do consumo, dos finais de semana nos shoppings, ou o obrigatório das baladas, ou da embriagues do final de semana. Essas são construções do mundo capitalista, que combatemos a exemplo do combate que o marxista Harvey faz.

O ócio foi esquecido, exclama o professor Veloso. No passado era o caminho que nos levava a contemplação e na Idade Média a Igreja o transformou no caminho que nos leva a deus, afirma Machado. Ariadne nos revela que o ideal do lazer deve estar livre das obrigações. Não podemos ter lazer estabelecido pela sociedade de 48 horas semanais, diz ela. Essa é uma farsa. Daí a defesa do nudismo que ainda não foi completamente controlado pela sociedade de consumo e tem um significado simbólico porque você não ostenta as roupas, adereços do consumo e despreza também o culto do corpo academia, porque a praça do nudismo é de todos.

Outro aspecto é o desejo sexual, afirma o professor Veloso, uma presença constante para os nudistas, pois o movimento pretende trabalhar todos os aspectos da desrepressão.

Mas sob o ponto de vista epicurista, lembra o professor Teixeira o comportamento do nudista deve ser saber lidar como o próprio corpo para não se escravo dos desejos dos outros ou desejos criados. Dessa forma tiro a roupa, mas não sou não devo ser condicionada pelo desejo do outro, alerta Ariadne. Nesse campo se estabelece a ética nudista, completa Teixeira.

Nietzsche disse certa vez que a tragédia grega é a transformação apolínea de ritos dionisíacos o que nos leva a receber com alegria Ariadne e as ninfas para realizarmos o caminho contrário da tragédia.

Olhares - Karol Felicio

2009-03-20T13:00:00.000-07:00

Olhares de poucos segundos

Como o lateral, da garota dos drinks, olhos de pecado. Contornados de tinta negra, segundos de sedução.

Ou o casual, frontal, claro e doce. Resgate de infância, segundos maternais.

Os segundos mais cruéis no olhar do desprezo, seco, frio, duro. Olhos de dedo em riste, segundos antes da despedida.

Olhos d’água, do amor incondicional, necessitado, eterno, em desespero, à espera. Doloridos segundos em que não pude retribuir.

Olhos para o fundo do poço, para o fim que não tem, para portas fechadas e a luz queimada no fim do túnel. Olhar gelado de medo. Segundos pós-trauma.

Nos segundos em que se perde do tempo e de tudo mais que havia em volta.

A pausa do cérebro para sentir a porrada na boca do estômago, o elevador – 1000m/s- do pé ao cabelo. Segundos de prazer ou dor.

Todo o tempo do mundo em breves segundos por intensos olhares

Três - Ana Alice

2009-03-18T12:53:00.000-07:00

O tempo que lhe cabe
Pra fazer
Dois
É o mesmo de correr o risco
de ser
um.

E todo
Em parte
Tripartido
Pelo ir
Vir
E encontrar.

Mas se não der
Azar.

Luciano Scherer

2009-03-17T17:09:00.000-07:00

Descobri o Luciano Scherer pelo blog do MCD LAB#1

No Flickr do cara tem mais coisas bacanas.

O gaúcho nasceu em Santa Vitória do Palmar, interiorzão do Rio Grande Sul. Em Porto Alegre ele começou seu trabalho com colagens pelas ruas, pinturas e esculturas.Ano passado participou de uma exposição coletiva artistas de Porto Alegre, na Galeria Choque Cultural e ainda expôs seu trabalho na gringa, na galeria Anno Domini em San Jose, California.

Mande sua arte para clube.ideias@gmail.com

Preto no Branco - Frico

2009-03-16T10:09:00.000-07:00

Mesmo o cara que pode conquistar todas as mulheres do mundo é infeliz se não tem a mulher que ama. Eu estava tão triste que parecia que tinha uma gilete rasgando o coração numa bacia de álcool. Tristeza dói. Auto-piedade ameniza um pouco. Tava tudo escuro no quarto, não conseguia dormir. Tinha deitado às onze horas, revirava-me na cama, rolava de um lado pro outro. Onze e quinze. Pensei de novo na Clara, conversava com ela mentalmente, só assim a menina me escutava. Onze e meia, acendi a luz, li um conto do Rubem Fonseca, história maluca, não dava sono, apaguei a luz, tinha entrevista de emprego amanhã, repassei o que podia e o que não podia dizer. Quinze pra meia noite, vou até a cozinha, o filtro ta quebrado, encho o copo d água da torneira, tem gosto de lodo e consistência de barro. Tem gosto de derrota, sou um perdedor, pelo menos nisso sou bom. Na geladeira um punhado de contas, um punhado de fracassos, números de pizzaria. De que me adianta? Não como uma pizza há seis meses, preciso de um amigo com uma condição financeira melhor que a minha pra pagar.

Olho o caderninho de endereços buscando alguém que esteja com a corda mais frouxa no pescoço do que eu. Os sonhadores de hoje são os fracassados do amanhã, ta todo mundo rolando na sarjeta. Edgar queria ser cineasta, agora trabalha de balconista numa vídeo-locadora. Silas, o mais inteligente da classe, fazia parte do movimento estudantil, terminou com a namorada, transou com sua melhor e mais gorda amiga e engravidou a mulher. Uma noite, uma maldita camisinha que estourou, e o cara tem que sustentar uma família. Francisco era poeta, bebeu tanto que ficou louco, outro dia encontrei caído na rua, tinha cagado na calça, fingi que não conhecia, tive nojo. Não devia fazer isso, nós éramos amigos naqueles tempos. Quando as coisas estão boas todo mundo é muito amigo, eu era uma mina de sonhos e hoje em dia animo festas como palhaço. Se você é mais azarado que eu, por favor me escreva uma carta.

Mais um mês sem pagar telefone e cortam a linha de vez, agora só recebo ligações. A luz ta pra estourar. Volto pra cama, não dá pra dormir com tanta coisa pra resolver. Rolo pra direita, não consigo achar a posição certa, não consigo achar conforto. Penso na Clara, penso em sexo, dois meses sem trepar, isso não acontecia quando tinha vinte anos. Puta merda, vai ter que ser assim de novo, meia noite e meia. Vou a banheiro, me masturbo. Dá uma aliviada, quase como fumar um baseado. Volto pra cama e durmo.

_ Clara, eu descobri o mal de todo nosso problema.

“Sim, meu querido, ela parece dizer”.

_Agora nós não precisamos mais discutir, você vai ser eternamente minha.

“Eu sempre fui sua, amor”.

_Olha aqui, arranquei sua língua com a faca!

“Ela tem o sorriso mais lindo do universo, mesmo sem a língua”...

Acordo, atrasado de novo, tenho entrevista de emprego e depois festa de crianças para animar. Vendo felicidade, toda minha alegria artificial é sugada pelas crianças imbecis. À noite fico só, com a maquiagem no rosto, o palhaço mais triste do planeta.

Chego em casa, só o osso, completamente infeliz, vazio. Sou um aborto, uma merda cagada por uma dona de casa em uma maternidade pública. Sempre tive medo da morte, mas agora já não me divirto com a vida. Cortaram a luz, o telefone ainda toca. Desisto de atender, olho pro espelho, a maquiagem está borrada por lágrimas. Sou um palhaço triste, ta ai meu epitáfio.

***

Um dia iluminado para uma menina dourada: Clara, um metro e setenta, mas queria ser mais alta. Cabelos loiros, mas queria ser ruiva. Olhos verdes, que podiam ser azuis. Clara não estava satisfeita com a vida, mas não queria morrer. Tinha dúvidas sobre tudo:

1975, nasce Clara Alva. Demora para sair do útero materno, hesita. Dois dias de atraso, a mãe morre no parto. Clara suspeita: “Terá sido culpa minha?”

1980, aos cinco anos o vovô pergunta a Clara: “Meu docinho o que quer de aniversário, pede o que quiser que o vovô dá”. Clara pensa, pensa, pensa, mas fica em dúvida. Uma viagem para Disney é melhor que uma casa na árvore? Seu Francisco Alva morre sem saber a resposta.

1990, aula de religião. “Então Deus criou o mundo, certo”? A menina balança, não tem nada contra Deus, nem a favor, mal o conhece. Quando ora, nunca sabe para quem pedir proteção, à alma da mãe ou ao pai que ficou sozinho. Desiste e vai dormir depois do Pai Nosso. “Então Deus criou o mundo, certo”?

_Não, sei.

_Como não? Você não acredita em Deus?

_Não, sei.

_Não sabe, como assim não sabe? Você quer ir para o inferno?

_Não sei...

_Menina, você está ficando louca? Não aceitamos ateus nessa escola.

Expulsa do colégio de freiras, o pai fica preocupado. “Por que você fez isso, minha filha?” Mas não houve resposta. Clara é uma menina muito bonita, mas quase não têm namorados, sempre titubeia para escolher com quem ficar.

1993, ano de prestar vestibular. Tem dúvidas entre Ciências Sociais e Comunicação Social, não sabe se deve tentar ganhar dinheiro ou se deve seguir seus sonhos. Não sabe se deve comer bife ou se tornar vegetariana. O pai pede que preste fonoaudiologia. Indecisa, acaba aceitando.

1997, forma-se sem brilho. Não sabe se é realmente o que quer da vida. Fica um ano desempregada até que o pai lhe arruma um emprego trabalhando com surdo-mudos.

1999, um ano trágico para a menina. Seu noivo Juan Silva, suicida-se. Suspeita-se que o rapaz não agüentasse mais a indecisão de Clara sobre o casamento, afinal, desmarcaram a data quinze vezes. Desesperado Juan foi a sua casa, olhou em seus olhos verdes e falou:

_Clara você ama outro homem?

_Não sei, Juan.

_Clara, você já amou alguém?

_Não sei, Juan, gosto de você, mas não sei se o suficiente...

Atirou-se do décimo andar. Na dúvida, se estava triste ou não, preferiu evitar as lágrimas no velório.

2001, mais um ano difícil. Dimas Alva, pai dedicado, está com câncer. “Deve ser muito triste perder o pai, para uma garota que nunca teve mãe” “Talvez”, ela pensa. Em seu leito de morte o patriarca sussurra: “Filhinha, dediquei toda minha vida a tentar solucionar sua eterna dúvida, não sei se falhei ou não, mas te amo”. Ela ficou quieta. O pai morreu sem paz. “Funerária Bom Pastor” ou “Descanso Eterno”? Nova dúvida. O corpo começava a feder, a família tem que tomar uma atitude drástica. Enterram Dimas como indigente.

2003, está na cama com Juliano. Sua pele branca contrasta com o negro da pele do palhaço triste. Não sabe se o sexo é bom ou ruim, não sabe se já teve um orgasmo na vida ou não, acha que gosta do rapaz, mas não pode ter certeza. Pensa em fundar uma ONG: para ajudar cachorros sem dono ou anjos sem asas.

2004, prefere terminar com Juliano porque não sabe se quer namorar ou não. O rapaz entra em depressão, não sabe se sente compaixão ou arrependimento. Passam-se trinta anos. Não sabe se a vida é boa ou ruim.

2005, tenta ligar para Juliano. Pode ser que queria reatar, ou talvez seja apenas um pretexto para uma boa conversa entre amigos. Ninguém atende, tem vontade de ligar de novo, mas o rapaz pode entender tudo errado.

2034, Uma mulher vestida de negro bate em sua porta. Talvez a conheça, pergunta se: “Devo chamá-la para entrar ou não.” A estranha acaba sentando-se na sala. Sabe seu nome e fatos relevantes de toda sua vida. “Mas como? Nunca a vi antes.” A mulher é muito pálida e usa um lenço na cabeça. Traz um caderno com diversas datas nas mãos.

_È uma oferta, você nunca decidiu nada na vida, passou-a observando em dúvida, nunca arriscou ou apostou. Ofereço-te a chance de voltar ao parto e viver tudo de novo.

Hesitou. Pela última vez. Sentiu uma dor no peito aguda que lhe garantiu a certeza de alguma coisa. Os olhos pararam. Pela primeira vez não teve que decidir nada. A mulher de negro levou-a para sempre.

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista, poeteiro, ator, filho, namorado, corno, cafajeste, culpado e inocente. Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

Saudades de Paulo Francis: 15ª sessão do Clube de Idéias

2009-03-14T14:00:00.000-07:00

Sábado é dia de Clube de Ideias

Penápolis, 1 de março de 2009

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Relemos o livro “O afeto que se encerra” de Paulo Francis (edição da Civilização brasileira, 1980). Foi o saudosismo dos associados que levou a releitura e também para reverenciar um estilo jornalístico que se perdeu, apesar dos imitadores pós modernos.

O professor Machado diz que o livro não é uma autobiografia, mas um livro de memórias, como Francis afirma logo no início do livro, procurando definir inclusive o significado da escrita na pg. 14. Dai o ecletismo, a variedade dos assuntos por ele tratados, o que era uma marca também nos seus artigos que começava a falar do governo brasileiro, passava por Dostoievski e terminava em Manhattan.
Perfeita percepção, diz Vladimir, quando Francis define os métodos da SS e da Cheka soviética como fruto dos métodos da Cia. de Jesus (pg. 46).

São interessantes as críticas sobre a esquerda brasileira, comenta o professor Figueiredo, que meteu os pés pelas mãos quando nos anos 60 diluiu, com o apoio do populismo de Jango, a luta sindical, que não pode dessa forma reagir ao golpe de 64 (pg. 61). Feliz análise de Francis sobre a loucura da posse de Jango, o seu vacilo político e o reacionarismo da classe média que temia o discurso da esquerda de “virar a mesa”.

Teixeira, citando Francis diz, temiam “... perder tudo, de empregados tomarem as jóias da patroa, ou que o morro descesse , apavorados pela propaganda hábil que a direita fez da propaganda inábil da esquerda. Essa é a síntese sociológica do golpe de 1964.” (pg. 61.). Assim, nos tornamos uma ditadura, para regozijo da classe dominante e como sempre o “fator humano, é o supérfluo, o sacrificável” (pg. 69).

O professor Veloso considera Francis um bom jornalista, mas um romancista frustrado. Na verdade Francis se considerava comentarista. De qualquer forma, diz Veloso, Francis percebeu que no futuro (hoje) o caos se estabeleceria devido ao desgoverno e a concentração de renda afirmando: “Um dia as cidades cairão definitivamente e uma nova era de trevas se abaterá na cabeça de todos, menos dos responsáveis, que fugirão de Concorde a Paris ou Londres, baldeação da Suíça” (pg. 70).

É curioso ver a posição avessa ao nacionalismo e a defesa da fraternidade universal (pg. 71) por um homem que insistia nos seus artigos (como por exemplo, “41 anos de solidão”, Folha de S. Paulo, 9/7/1987), de estar só, de querer ficar só. “Preciso de uma certa solidão ocasional” (pg. 146) . “Me consideram um caso perdido, um pequeno burguês que tornou às origens, se acreditando o centro do mundo” (pg. 147) . “A vida não começa aos 40. Começa a terminar, se tivermos sorte de resistir tanto”(pg. 132) . Dá impressão de que Francis era um ermitão mal humorado, perfil que se completou com a sua participação na TV (jornal da Globo e Manhattan Connection na GNT). Mas Francis era amável e hospitaleiro.

O professor Machado avalia que ele transitava muito bem pela obra de Marx, desafiando os intelectuais e a academia. Essa sua habilidade na leitura começou cedo, aos 14 anos, lendo em média 6 horas por dia.

Dessa forma é acertada análise que ele faz na pg. 170 partindo de uma reflexão de Marx sobre o capitalismo que retrata a atual crise global: “Marx me parece ter previsto o fim do capitalismo. (...). O avanço tecnológico que abate custos e aumenta lucros levará à miséria a imensa maioria da humanidade. (...) O monstro do capitalismo, que se alimenta de sangue, morre de anemia, dos próprios excessos”.

Encerramos a sessão com Francis: “Só se desilude quem se iludiu” pg. 171.

São Jorge Descansando - Cecilia Di Giacomo

2009-03-12T17:00:00.000-07:00

Quinta-feira é dia de arte no Clube de Ideias.

São Jorge Descansando ou Ogum que nos proteja

Vida :
UIVO DO VENTO
CHEIRO DE LAMA
PELE NA PELE
UMA PUTA LUA CHEIA
São Jorge mais o dragão

Cecilia Di Giacomo tem cabelo vermelho, é socióloga, pinta, mas também escreve poesia e esculpe. Seus olhar feminino(ista) está sempre em cima de corpos e sensações.

Quer ter sua arte publicada no nosso clube? Mande e-mail para clube.ideias@gmail.com

Sem Nada - Henrique Carvalho

2009-03-11T14:00:00.000-07:00

Clique na imagem para ler o texto:

Henrique de Carvalho já atendeu pelas alcunhas de Zebra e Brinquedo quando cursava Arquitetura na Unesp de Bauru. Hoje ele deita e rola em arquitetura, urbanismo, paisagismo, intervenções de arte e pedidos expressos de poesia e prosa.

=>Faça como ele e mande suas criações para clube.ideias@gmail.com

O Portal - Sabrina Barrios

2009-03-10T16:00:00.000-07:00

Terça-feira é dia de ilustração no Clube de Ideias, e pra comemorar o sucesso que Sabrina Barrios anda fazendo pela blogsfera vamos publicar mais um trabalho dela: "O Portal".

Sabrina Barrios é designer vinda direto de Santa Maria - RS. Essa colorada faca na bota mora em São Paulo, trabalha na Editora Globo, e já expôs seus trabalhos na terra de "Sex And the City", Nova York. Chique né?
Mais design, colagens, formas e cores no Flickr da moça.

=> Mande suas ilustrações e idéias pra agente também! É só escrever para clube.ideias@gmail.com

Clube de Ideias citado no blog Std

2009-03-09T19:28:00.000-07:00

Nesta segunda, o blog Std inciou uma séride de entrevistas com mulheres talentosas e a primeira entrevistada foi a Sabrina Barrios, ilustradora e designer que colabora com o Clube de Ideias.

Nosso humilde blog foi citado como fonte pelo entrevistador.

Sucesso, Sabrina! A entrevista vocês podem ler aqui

O trabalho da Sabrina vocês podem conferir aqui

Ariadne, a velha hippie - 14ª sessão do Clube de Ideias

2009-03-06T18:00:00.000-08:00

Penápolis, 22 de fevereiro de 2009.

Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Quando iniciávamos mais uma reunião sob a fresca sombra da velha pitangueira eis que recebemos visita inesperada de Ariadne, a velha hippie.

Chegou citando Foucault: “A lua, cuja influência sobre a loucura foi admitida durante séculos, é o mais aquático dos astros. O parentesco da loucura com o sol e o fogo surgiu bem mais tarde.”. Continuou falando tresloucadamente citando também, Marcuse, Lacan.

Observa Machado que Ariadne deve ter chegado navegando numa verdadeira Stultifera Navis porque o seu discurso corresponde ao do navegante de águas transtornadas.

Insiste a ilustre e bela visitante em discutir o antagonismo Apolo Baco. Prega o culto a Baco e começa a arrancar a roupa, para o deleite destes não tão sóbrios professores.

O professor Veloso, decide acompanhar o gesto da velha hippie e também arranca a roupa iniciando com Ariadne uma dança que reproduz os gestos das festas dionisíacas.

Figueiredo observa um pouco mais afastado o ritual, considerando-o fora do contexto de nossas reuniões.

Ariadne prega que busquemos a nossa energia, a alegria, o corpo, ... a loucura.

Machado sendo complementado pelo professor Teixeira, contesta a “loucura” proposta por Ariadne, usando a mesma leitura dela: Foucault. “Mas se o saber é tão importante na loucura, não é que esta possa conter os segredos daquele; ela é, pelo contrário, o castigo de uma ciência desregrada e inútil.”

Cuidado companheiros! Diz Vladimir: estamos a um passo de reconhecer que aquilo que fazemos aqui não é válido, é falso, enfim de jardim epicurista, nos transformamos em jardim sofista. E mais, citando também Foucault, “Se a loucura é a verdade do conhecimento, é porque este é insignificante, e em lugar de dirigir-se ao grande livro da experiência, perde-se na poeira dos livros e nas discussões ociosas; a ciência acaba por desaguar na loucura pelo próprio excesso das falsas ciências.”

Não temos a pretensão de organizar um jardim acadêmico. Somos simples cidadãos que precisam desse refúgio para falar sobre as nossas visões e reflexões sem compromisso.

Ariadne, no esplendor da nudez, sem rubor, nos convida para um mergulho na piscina. Um batismo de voluptuosidade! Afirma ela. Veloso mergulha, todos mergulham inclusive o reticente Figueiredo.

Apolo descobre Baco e a Stultifera Navis traz belas velhas hippies para completar o ritual iniciado por Ariadne. Afrodite, Ártemis, Antonieta, Safo e Ceres, mergulham na piscina e juntos assistimos ao por do sol.

Sketchbook 6 - Gabriel Gianordoli

2009-03-05T05:00:00.000-08:00

Gabriel Gianordoli é um capixaba multimídia radicado em São Paulo - designer da editora Abril, ilustrador e guitarrist a. Movido a Hurtmold, quadrinhos e trocadilhos ele está todo mês na revista Superinteressante, como designer, e no seu Flickr fazendo poesia com imagens

"Fantasma" - Cecilia Di Giacomo

2009-02-28T18:08:00.000-08:00

"Fantasma" ou "Saudades, prego, parafuso" (Zeca Baleiro)

Thimos-thumos,
thimos-thumos,
thimos-thumos.
O relógio vai bater
e o encanto acabar
Você não sabe...
Sou um fantasma
Sou a soma de todas as projeções
Não sou nada
A falta de amparo.
Sou só uma mulher
Alma de Iansã
Thimos.

Cecilia Di Giacomo pinta, mas também escreve poesia e esculpe. Seus olhar feminino(ista) está sempre em cima de corpos e sensações.

Quer ter sua arte publicada no nosso clube? Mande e-mail para clube.ideias@gmail.com

Mais uma noite - Eleutherius

2009-02-26T10:00:00.000-08:00

_Nossa como está frio!!
- Está mesmo.
- Boa noite, senhor...

O vento gelado envolve meu corpo, nossa como está frio, sinto arrepios, apenas uma camiseta preta... Puxa, devia ter ouvido minha mãe: "_ Leva a blusa que vai fazer frio", dona Maria uma rainha!!! Quando não as ouvimos a gente se fode!!!
Mais uma noite, mais alguns trocados, assim logo terei minha carta de habilitação, R$ 1000,00 conto, puta que o pariu, caro pra caralho.

_ O parceiro aonde é o banheiro?
_ É logo ali...

Putz, nem um obrigado. Pessoas começam a entrar, estou só essa noite, que Deus me proteja, e São Jorge também, tenho confiança nele, já me salvou de várias tretas.

_ Pois não, senhor?
_ Opa! Tranqüilo? Viu... Quantas mulheres tem hoje?
_ Hoje estamos trabalhando com seis, senhor...
_ Humm, bom... Quanto é a entrada?
_Senhor R$ 10,00 e tem direito a três cervejas!
_ Porra, tá caro!!!
Mão de vaca do caralho, tem quatro fazendas, canavieiro, tem dinheiro e tá reclamando.
_ Eu pago, vou entrar
_ Sim senhor, aguarde que vou efetuar a revista no senhor...
_Tem isso também?
_ Senhor, guarde a arma no carro, por favor.
_ Olha garoto vou ficar com ela
Puta merda, só falta encrencar agora.
_Senhor... Com arma não entra.
_Faz assim, fica com ela pra mim, depois eu pego.
Nossa, mais uma, já não basta a minha? Cara folgado...

Ambiente escuro, a música toca na máquina, mais R$1,00, mais uma música... Assim a madrugada vem, lenta e traiçoeira...Me assusto com uma barata no meu pé, filha da puta vou te dar um tiro. Clientes e mais Clientes, homens casados, homens separados, homens... Todos solitários e carentes, sem sorte no amor, frustrados.
Puxa mais um strip-tease, cansei de ver, vou ver a lua, faz tempo que não a vejo.

_Luciano tem um cara cheirando no banheiro, porra, te pago pra que?
Nossa! Mas já? Parece que noite vai ser longa.
_ E ai, irmão, firmeza? Então, se quiser cheirar vai lá fora, aqui não dá.
_É rapidinho, só tem uma carreira. É um, dois!!!
_ Não dá, ou você cheira, ou você vai embora.
_ É rapidinho.
Não acredito que ele vai encher minha paciência logo agora.
_ Você vai cheirar? Então deixa eu ver essa carreira...
O idiota ainda mostra. Uma carreira grande e gorda em cima da tampa do sanitário.
Fuuuuuuuuuuuuuhhhhhhhhh, um leve assopro, que dó!!!
_Caralho, irmão, era meu último papelote
_Foda-se, pra fora!!!
_Firmeza... Vou te encontrar ainda.
Nossa, mais um, acho que ele vai ter que pegar senha, a fila pra me matar ta grande.

Volto para a portaria, de um lado um copo de uísque, do outro um recipiente com alho e sal grosso, espanta mal olhado e atrai mais cliente. Estou com fome, que horas são? Quase 2 da manhã, nossa tem chão ainda pra noite acabar...
Adoro essa música, Jenifer Lopez; Love Don't Cost a Thing, já sei quem a colocou... Primeira dedução e acerto, olho à máquina de música e lá está ela, Luciana. Morena clara, estatura mediana, cabelos até os ombros castanhos claros, hoje ela está mais moderada, veste um vestido branco um palmo antecedendo o joelho, sem sutiã, com uma sandália de salto. (risos) Sou louco por ela, meus olhos brilham ao notar sua presença, um leve sorriso aparece no canto da minha boca, tento esconder a satisfação em vê-la, mas não dá, pareço um pit bull ao ver o dono.

_Olá moço, tudo bem? Me dá um abraço.
_Oi, como você está?
Abraço ela e sinto seu cheiro...O pecado da minha vida!!! Ela me dá um leve beijo, fico parado e aproveito o momento, logo volto a mim e percebo que alguém se aproxima, é o patrão!!! Fudeu, ele não gosta que me envolva com as meninas em hora de serviço, espanta os clientes.
_Vai para a portaria Luciano.
_Sim, senhor!!!
Nossa, falo senhor o tempo inteiro, quando será que me chamarão de senhor? A última vez que me chamaram de senhor, foi quando o sargento no quartel me colocou de guarda: "Parabéns, Senhor, acaba de ganhar um final de semana no quartel !!!". Gente fina o sargento, ensinou-me muitas coisas.
_ Briga!!! Briga!!!
De repente ouço gritos, minha barriga gela, meu coração dispara, os olhos começam a ficar vermelhos... É agora, a adrenalina domina meu corpo, em instantes chego no balcão, a confusão está armada, são dois, respiro, consigo dominar um, o outro se afasta, levo o cliente pra fora, ele nada fala, segue em direção ao seu carro, abre a porta e mexe debaixo do banco, sem vacilar pego minha arma engatilho e espero... minhas pernas tremem...a respiração é incontrolável...quando ele se levanta vejo um objeto em sua mão, não consigo identificar, ele se aproxima...mais um passo e revelo meu guardião.
_Aí, irmão, perdeu, fica parado ai mesmo, larga isso e deita no chão...
Ele não obedece...
_Parado, porra, caralho, parado!!!!
Parou, largou o objeto e deitou-se... Puta que o pariu, era um simulacro, uma arma finta, arma de brinquedo!!!
_Seu merda, ia me matar com isso?
Dou um tiro para o alto...
_Corre seu cuzão, entra no carro e vaza!!!
Em minutos ele não esta mais lá... Não foi dessa vez, agradeço a Deus e a São Jorge pela proteção, estou cansado, a adrenalina em excesso cansa, volto para dentro do estabelecimento e olho no relógio, são 5 horas, acabou.
_Ae, tio, tá na hora, passa o cadeado na porta.
_Sim, senhor...
Mais uma noite, mais alguns trocados.

Gilvan, vulgo Eleutherius, foi baterista da banda Militantes, cantou rap, participou do movimento estudantil em Penápolis e foi segurança dos mais variados tipos de estabelecimento. Faz poesia boêmia e marginal no blog Cicatriz Urbana

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Trotes violentos e volta às aulas - 13ª sessão do Clube de Ideias

2009-02-25T11:27:00.000-08:00

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Começa o ano, começam as aulas e a conversa é sempre a mesma, afirma o professor Teixeira: trotes violentos, planejamentos mentirosos que não reconhecem a realidade, corporativismo que garante aulas para o professor nota zero. O caos.

Os trotes existem desde o século XIV como rito de iniciação à universidade, diz o professor Machado. Lembra ainda, que a universidade é um centro de pesquisa, de conhecimento, local de reflexão. Mas tem prevalecido à tradição em oposição às transformações, afirma o professor Figueiredo. Os alunos veteranos não mudam a sua atitude, submetem os calouros à humilhação, pouco contribuindo para a sua integração na universidade. A iniciação dos calouros se transforma em violência gratuita, o que não deveria ser atitude de quem vai atuar na sociedade como profissional especializado, pesquisador, etc. Fica a impressão de que estudar é a barbárie, a bebedeira etc.

O que fazer? Para que serve a educação?

Quem deve estudar? Escola para quem?

As indagações permanecem porque as respostas estão distantes, diz o professor Veloso. O governo propõe conteúdos, avaliações, estratégias, ignorando a realidade, sem preocupações reais e concretas com o individuo, o futuro cidadão, afirma Teixeira.

O importante é a farsa. O aluno matriculado, alimentado pela escola, participando de atividades que não melhoram seu desempenho intelectual. A escola recebe a todos, reproduzindo o senso comum, iludindo a criança, o jovem, os pais. Pois basta estar na escola para no prazo de cerca de treze anos estar sofrendo o trote nas melhores universidades do pais . Doce ilusão!

E os salários? Não devo reclamar porque sabia o seu valor quando escolhi a profissão, afirmam dirigentes, diretores e donos de escolas. Dessa forma a carreira de magistério está em extinção definitiva. Claro, existirão os “educadores” sem formação a serviço da ordem reproduzindo os comportamentos criados pelo sistema.

Quem atua como professor, afirma Vladimir, deve usar como estratégia a desobediência civil, priorizando as suas ações como agente transformador da realidade. Deve ter coragem suficiente para dizer não as propostas oficiais que limitam a formação dos indivíduos. Não para o trabalho extraordinário não remunerado. Não a burocracia. Não a aprovação automática. Aproveito também, diz Vladimir, para felicitar o leitor das nossas sessões e colaborador do Clube de Ideias, senhor Eleutherius, que escreveu: “Via democrática para uma verdadeira mudança social? Creio que não, como utilizar a mesma ferramenta que realiza a manutenção das engrenagens para destruí-la? Chave de boca não é marreta, chave de fenda não é foice ou martelo.” Isso Vladimir, interrompe Figueiredo, agora só falta você e o senhor Eleutherius , criarem O MR-2009 e tomarem o poder. Mas o que fazer com o poder? , indaga Veloso.

A Miséria da educação, esta como a miséria da filosofia, a exemplo de Feuerbach sobre o materialismo, diz Machado. Governos propõem, organizam a educação afirmando cumprir o seu papel constitucional de formadores de cidadãos, mas o fim é outro. É a defesa do status social, que continua oferecendo educação diferenciada: alguns devem aprender outros devem fingir que aprendem.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

Sketchbook 5 - Gabriel Gianordoli

2009-02-23T08:00:00.000-08:00

Na Garagem - Ana Alice Gallo

2009-02-20T13:18:00.000-08:00

Acorda que o sol te cega

Te nega o direito

De ser metade

Descobre que o corpo entrega

O que a alma jura

Não ter vontade

Aguça o ouvir do peito

Que o sentir garante

Não ter vantagem

Embarca sem itinerário

Que a dor morreu

Estacionada na garagem.

Ana Alice Gallo nasceu em Ribeirão Preto, vive em São Paulo e canhota, além de escrever poeminhas bacanas, é baterista e jornalista. Evita o estresse com doses de zen drugs e toca nas bandas Milhouse e Liga das Senhoras Católicas. Leia mais textos dela no brog Credencial Tosca.

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Epicuro & Fórum Social Mundial - 12ª sessão do Clube de Ideias

2009-02-15T17:52:00.000-08:00

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Viva o Fórum Social! Exclama o professor Veloso.

Acredito que o Fórum está voltado para o próprio umbigo e esquece a dinâmica da sociedade, diz o professor Teixeira. Concordo, afirma Figueiredo, porque a ação deve realmente partir dos movimentos sociais e não do fórum, que se transforma muitas vezes em cenário para populistas como Hugo Chávez.

Discutimos um pouco de Epicuro para não perder a forma, lembrando uma máxima do seu pensamento: “podemos escapar a dor”.

Podemos entender essa máxima como podemos escapar ao sofrimento, que significa adversidade. Daí outra máxima de Epicuro: “desviar das fatalidades”, afirma Vladimir.

Ora, escapar das adversidades deve começar no bolso ou na mente? Força interior ou poder econômico? Poder econômico desprovido de consciência leva inexoravelmente a dominar o outro, lembra Figueiredo.

Dessa forma não existe libertação e nem superação do sofrimento ou fatalidades. Para acumular riqueza o caminho muitas vezes, ou quase sempre é árduo, podendo significar abrir mão da liberdade e perder bons momentos da vida, pois estaremos subordinados ao tempo ficcional do trabalho, diz o professor Vladimir.

Perdemos o controle do nosso tempo e nos sujeitamos a esperança de um tempo que não existirá, porque acabaremos morrendo de tanto trabalhar.

Assim terminamos essa sessão ouvindo as belas melodias de Charlie Parker ao sabor da Original.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

... e quero assim - Karol Felicio

2009-02-12T08:12:00.000-08:00

Quero alguém que decifre as minhas músicas
Que desvende os meus segredos
E venere os meus mistérios

Alguém para estancar todo esse sangue
a sensualidade contida e esse desejo que verte
e não encontra calhas onde escoar

Quero que percorra meus sons com os dedos
Que adentre essas cavernas
Que descubra esses caminhos

Alguém que termine as minhas deixas
Que, a cada frase que irrita, me complete
E a cada poro que grita, me liberte

Quero bom dia e a vontade de querer o dia inteiro
Quero gosto e quero cheiro
Quero toque e quero pele

Mas não quero tudo assim, exposto
Eu quero em partes, em etapas
E também não quero parte
Eu quero alguém. E quero inteiro.

Karol Felicio é mulher e sabe o que quer. Filha de Pagu, jornalirista made in Espírito Santo gosta que devorem suas poesias(indigestas ou não) aqui ou em seu blog. Com garfo e faca ou com as mãos.

Bula do Amor - Frico

2009-02-10T06:25:00.001-08:00

Bula do Amor - 2009

"O amor é uma droga", já avisou o médico.
"Calma, não um lixo, mas um tipo de remédio"
Excesso de paixão provoca medo e delírio
Tem contra-indicação como Prozac e chá de lírio

"Vamos conte tudo, sua angústia mais vã"
"Foi flechada do Cupido, que me pôs nesse divã"
Comprei o meu amor, no mercado que incendeia
Me venderam um peixinho, mas enxerguei uma sereia.

Os pedreiros e garis só têm olhos para namorada
Amigos se apaixonam, não respeitam mais nada
Dançarinos do baile só com ela vão dançar
Todos solteiros querem minha noiva pra casar

Lavagem estomacal e cartas de suicídio
Não aplacam o exagero que provoca prejuízo
Doses homeopáticas de ternura e desejo
São o antídoto para ciúmes e toda forma de exagero
________________________________________________________________

O ministério da saúde adverte: Amar mata - 2005
"Deus é uma sádico
que vicia o homem no amor
Vendendo só prazer
e esquecendo da contra indicação:
a dor"

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista,
poeteiro, ator, filho, namorado, culpado e inocente.
Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

O Vento - Sabrina Barrios

2009-02-10T05:59:00.000-08:00

Sabrina Barrios é designer vinda direto de Santa Maria - RS. Essa colorada faca na bota mora em São Paulo, trabalha na Editora Globo, e já expôs seus trabalhos na terra de "Sex And the City", Nova York. Chique né?

Mais design, colagens, formas e cores no Flickr da moça.

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Governo Lula e a revolução armada: 11ª sessão do Clube de Idéias

2009-02-08T11:51:00.000-08:00

Penápolis, 1 de fevereiro 2009

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo
e Veloso.

O senhor Eleutherius, leitor e colaborador do clube de idéias fez o seguinte comentário a respeito da 8ª sessão do clube de idéias: “Não há outra via de mudança social se não for com a revolução, digo mudança armada e do povo para o povo. Sim, todo grupo oprimido e revolucionário é um perigo a segurança nacional, e não pode perder esse caráter,pois sempre que a elite ouvir falar em revolução lembrará de sangue, de bens perdidos, de pólvora, de desapropriação e sem dúvida de guerra, de confronto e mortes...É o desespero de quem oprimiu ser oprimido. Não creio nas rosas, na ternura ao carregar uma arma. Dedo no gatilho, e pensamento frio, e a certeza de que nunca mais passará fome”

O professor Vladimir ficou empolgado com as observações, voltando a acreditar nas possíveis transformações radicais da sociedade. Já o professor Teixeira exclamou: pobres moços há se soubessem o que eu sei! O professor Figueiredo achou o comentário anacrônico e não acredita em mobilização armada da sociedade brasileira. Machado lembra que Luis Carlos Prestes, ícone da esquerda brasileira, era contrário a luta armada inclusive contra os militares após 1964. Qualquer transformação da sociedade brasileira só poderia acontecer através da democracia, pensava ele. Sua crença na luta armada terminou após a experiência negativa de 1935, quando o PCB com o apoio da URSS tentou destituir a ditadura de Vargas e implantar o regime comunista através das armas.
Essa discussão nos levou a refletir um pouco sobre o governo Lula e por sugestão do professor Machado resolvemos caracterizar o governo do PT através de provérbios.
Assim, sobre as ações econômicas do governo federal: “Dos males o menor”; “Pela casca se conhece o pau”; “Quem não trabuca não manduca”.
Sobre o meio ambiente: “De boas intenções o inferno está cheio”; “O sol nasce para todos”.
Forças Armadas: “Boi manso, aperreado, arremete.”; “Quem quer, vai; quem não quer, manda”
Educação: “Cada macaco no seu galho”
Alianças políticas: “As paredes tem ouvidos”; “Cada um puxa a brasa para a sua sardinha”; Dinheiro não tem cheiro”; “Há males que vem para bem”
Reeleição: “Grande gabador, pequeno fazedor”
Política externa: “Em boca fechada não entra mosca”; “Uns comem os figos, a outros arrebenta-lhes os beiços”
Congresso Nacional: “A melhor espiga é para o pior porco”; “A ocasião faz o ladrão”; “Quem quer os fins, quer os meios”
Justiça: “De pequenino se torce o pepino”; “Vozes de burro não chegam ao céu”
E finalmente sobre o presidente: “Macaco não enxerga o seu rabo, mas enxerga o da cutia”; “Quem nunca comeu melado, quando come se lambuza”.
Esse exercício político proverbial nos deu sede e sorvemos grandes quantidades de água mineral gasosa, para aplacar a indigestão do cenário político brasileiro.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

Apologia aos prazeres do fumo - 10ª sessão do Clube de Idéias

2009-02-01T14:35:00.000-08:00

Penápolis, 25 de janeiro de 2009

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

O assunto é fumaça: Cohiba Lancero, Trinidad, Angelina, Toscano, Double Corona, Dona Flor, Jewels,...

Os prazeres do fumo! As raízes americanas, indígenas, diz Veloso.

O professor Machado afirma que a nicotina melhora a memória e o aprendizado. A nicotina, presente nas folhas de fumo, aumenta a transmissão de impulsos nervosos no hipocampo, região do cérebro responsável pela memória e aprendizado. A nicotina reforça as conexões sinápticas no hipocampo. E também, intervém o professor Teixeira, é preciso lembrar que a nicotina está ligada à excitação (estado de alerta), à atenção e também ao processamento rápido de informação.

Apesar das nossas reuniões acontecerem sob a fumaça de deliciosos charutos é necessário lembrar, diz Vladimir, que o fumo provoca doenças e a morte. Seus efeitos intoxicantes ocorrem a médio e em longo prazo, de forma cumulativa, encurtando a vida dos fumantes. O cigarro provoca câncer no pulmão, na boca, na faringe, na laringe e na bexiga, enfisema, infarto, bronquite e derrame cerebral. Mas como dizia Hannah Arendt, uma grande fumante e filosofa, “recuso-me a viver para minha saúde!”

O fumo traz risco à saúde não resta dúvida, afirma Teixeira, mas o moralismo que existe por trás das campanhas contra o fumo, o comportamento dos indivíduos sob o efeito da propaganda (antes era para fumar, agora é para rejeitar o tabaco e os fumantes), nos leva a outros receios. Logo, além do fumante, outros alvos serão criados na cruzada moralista e fascista da sociedade da beleza e saúde total. Dos belos e ricos corpos malhados, plasticados, etc. O próximo poderá ser o obeso, o feio, o geneticamente errado. É preciso cuidado quando se cerceia a liberdade dos indivíduos.

Vladimir informa que em 2001 uma associação em defesa dos direitos dos tabagistas, a Libertas, publicou o decálogo de um bom fumante:

1- Fume, mas não muito

2- Desfrute do cigarro durante toda a vida

3- Não fume até o filtro

4- O cigarro é um símbolo de amizade e descontração

5- Do cigarro, não fume somente o tabaco

6- O prazer e a descontração também têm limites

7- Proibido fumar?

8- Fumar é coisa de homens e mulheres

9- Apague bem o seu cigarro

10-O cigarro ajuda a pensar

Cruzada social contra o fumo, não é novidade, diz Machado. A Igreja combateu o tabaco desde o seu aparecimento na Europa no século XVI, porque o associava ao prazer corporal e mundano e a dissolução moral dos costumes, pois afinal era um hábito dos nativos da América. Chegou a excomungar vários fumantes. Nos EUA os grupos conservadores empreenderam campanhas para erradicar o cigarro desde o início do século 20.

Freud, que segundo alguns fumava cerca de 20 charutos por dia, o que ajudou a desenvolver o câncer no maxilar, que o levaria a morte, entendia o tabaco como um instrumento que servia de apoio para atravessar a vida. Ele observou que “a vida, tal como nós a encontramos, é muito dura e disso decorrem descontentamentos e dores. Não passamos sem paliativos, substâncias intoxicantes que nos tornam insensíveis. Elas são imprescindíveis.” (“O mal-estar da Civilização”). Por isso que o número de fumantes aumenta quando há guerras, depressões, desemprego e instabilidade social. O cigarro ajuda a humanidade a enfrentar o medo, a angústia e a incerteza. Freud reconhece o caminho do vício e acabou se entregando por completo a ele visto que descobriu a essência humana e se decepcionou.

Existe um aspecto social que gostaria de lembrar, diz Vladimir, o fumo no Brasil historicamente sempre gerou renda para os pequenos proprietários. Resolveríamos o problema de produtividade das terras fruto da reforma agrária e tornaríamos os brasileiros mais ágeis no processo de pensamento com doses homeopáticas de nicotina. Falta aos brasileiros essa ligeireza do pensamento. Exportaríamos muito fumo, mais uma opção para os agronegócios.

Mais uma vez o Vladimir está delirando, diz Figueiredo. Deve ter tragado todos os Cohiba que ganhou dos seus companheiros cubanos.

Encerrando: Compay Segundo (grande músico cubano) fumava aos 94 anos três charutos por dia. Fernando Pessoa escreve em Tabacaria: “Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.”

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

Corpo Acaso - Cecília Di Giacomo

2009-01-30T06:50:00.000-08:00

Cecilia Di Giacomo tem cabelo vermelho, é socióloga, pinta, mas também escreve poesia e esculpe. Seus olhar feminino(ista) está sempre em cima de corpos e sensações.

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Expectativas - Fabiane Zambon

2009-01-26T08:25:00.000-08:00

Expectativas - (Bobabem assertativa sobre o amor III)

Terça-feira, 22 de Janeiro de 2008

Cerveja, cerveja e cerveja. Dormir seria fácil. Mas puta merda, não dormi, chorei. Chorei por mim, jamais por você. Eu quis ter dó de mim. Afinal, era mais fácil me colocar carente do que falar, "então, é que eu gosto de você".

De repente me deu vontade de odiar porque eu não quero amor. A gente pode até amar para sempre, mas não todo momento. Piegas. Frase de um trailer ruim.

De repente eu quis ser mais piegas -muito mais- e botar classificado de "namorando" no Orkut. Daí, recordei que não quero amor. Que isso não é amor. Porque eu tenho medo de amar em excesso, não para sempre, mas todo momento, enquanto me lembrar de você. Portanto, antes de me esquecer, eu já te esqueci.

Você é frio demais, mas de repente senti saudade, porque com você eu me sentia aquecida. Aquele filme depois do trailer ruim, era realmente bom. Só que no próximo domingo irei sozinha ao cinema. Porque matei você de mim. Por todo momento.

Você sempre me pareceu um babaca metido à besta nas festas, mas de repente eu quis ser uma babaca metida à besta acompanhando você na festas e em qualquer outro lugar. Transar o amor. E transar com você assim como você é, não como quis que parecesse (facilitaria esquecer no dia seguinte). Transar com você assim como eu sou também. Eu quis fazer qualquer coisinha juntos, daquelas que ficam importantes só porque se está junto.

Quis conhecer seus defeitos e apresentar os meus. Me surpreender com suas qualidades e dedicar as minhas algumas vezes à você. Na tristeza e na alegria. Na saúde e doença. Amém enquanto durasse.

De repente doía chorar, mas a puta merda da dor de cabeça doía mais, então, dormi. Na segunda vez que perdi o sono, levantei e vim pra cá. Na ausência de padre, terapeuta ou "Fala que eu te escuto", um texto ordinário.

Amanheceu. Ainda chove. Vou perder a hora. Não há mais tempo para pensar em você, nem você em mim (porque já não pensava).

- Não precisa se desculpar por isso.
- Então, é que eu... Tchau.

Fabiane Zambon é atriz, libriana, designer multimídia e escreve textos zaizers no seu Loading Myself

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Shopping Center: 9ª sessão do Clube de Idéias

2009-01-25T08:00:00.000-08:00

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

O professor Machado fala das suas observações sobre a Meca do consumo: Shopping Center. Consumir como razão de viver.

Isso me faz lembrar, J. G. Ballard, afirma o professor Teixeira. O homem loja, o homem automóvel, metamorfoses que o capitalismo criou.

As pessoas andam feitos zumbis pelas “ruas” dos Shoppings, hipnotizadas, atraídas pelas vitrines. Desfilam as roupas que compraram no dia anterior e a regra é nunca sair dos shoppings sem uma sacola de compras.

Veloso observa que se você entra numa loja é acompanhado pelo vendedor que não deixa você a vontade para escolher o seu bem de consumo e sempre existe o olhar atento e constrangedor dos seguranças.

Outro fenômeno do mundo shopping são os pais que levam os filhos para iniciá-los ao ritual das compras. Tiram fotos das lojas e dos filhos junto aos enfeites e objetos de consumo. Acaba havendo uma fusão da criança com a mercadoria, afirma Vladimir. Quando terminam as compras não se sabe ao certo quem é a mercadoria, quem é o indivíduo.

Renato Janine Ribeiro escreveu um artigo (10/2008), lembra Machado, falando sobre o modelo do “sempre mais”. Queremos consumir porque os objetos ficam obsoletos ou porque não tem mais conserto, ou para satisfazer algo mais. A sede pelo consumo é insaciável, porque nos faz esquecer o dia a dia, nos torna potentes numa sociedade que frustra os indivíduos, ou não oferece outra forma de vida. Angustiados com o trabalho, com a família, sem saber o que fazer com ócio, passamos o tempo consumindo.

Veloso lembra que o consumo é também sublimação sexual, porque satisfazemos a libido sem qualquer risco de relacionamento, pois afinal fazemos parte de uma sociedade cada vez mais individualizada.

Como o templo shopping vai funcionar frente à crise econômica? A princípio os seguidores da seita consumo vão se endividar com os cartões até o esgotamento do crédito. Quem não tem crédito saqueia as lojas, satisfazendo a fé louca do consumo.

O próximo passo se a crise se agravar, conclui o professor Figueiredo, é o estabelecimento de um modelo político econômico cada vez mais excludente e autoritário que garanta renda suficiente a uma parcela de eleitos que entrarão no reino do consumo conquistando a sua salvação eterna. Aqueles que não conseguem consumir serão condenados ao inferno da exclusão total e eterna.

Jáder Marcos P. C. da Rocha é professor de história, epicurista e fundador do Clube de Idéias. Idéia inspirada no Clube da Luta de Chuck Palahniuk. Fugiu de São Paulo para Penápolis e não pretende mais voltar

=>Envie suas idéias para clube.ideias@gmail.com

Rock Brega Nerd - Gabriel Gianordoli

2009-01-24T14:06:00.000-08:00

Gabriel é capixaba radicado em São Paulo - designer da editora Abril, ilustrador e guitarrist a. Você encontra o trabalho dele todo mês na revista Superinteressante e no seu Flickr

Clube de Idéias bate seu recorde de audiência

2009-01-22T14:12:00.001-08:00

Ontem(21/01) nosso blog teve seu recorde de visitas em um só dia! Este mês(janeiro) já alcançamos 1029 page views. E cada vez mais pessoas mandam textos para serem publicados no blog.

Parabéns a todos os amigos - imaginários ou não - que acessam e divulgam este espaço. Continuem espalhando nosso link pela web.

Desejo - Cecilia Di Giacomo

2009-01-21T07:00:00.000-08:00

Cecilia Di Giacomo tem cabelo vermelho, é socióloga, pinta, mas também escreve poesia e esculpe.

=>Mais quadros da Cecilia aqui

Indigesto - Karol Felicio

2009-01-19T23:00:00.000-08:00

Pobre da poesia que nasce na morte do amor
E daquela música que sorria
e agora toca e dói
Aquela foto que rasga e sangra
e aquela cama que chora e chora

Pobre do poeta que se alegra com a arte que faz
do estrago do seu próprio amor
Pobre do leitor, que admira a dor, mastiga as vísceras do poeta,
essa tristeza indigesta, engole num copo d’água,
fecha a tela, vira a página, sai, e nem olha para traz

Pobre dessa gente, por toda parte, que se ressente
A garota que dobrou a esquina, o moço que fechou a porta e afrouxou o nó da gravata,
Aquela senhora que passa, aquele menino que cala
Se quiser alegria dirija-se ao guichê ao lado
E tudo isso é matéria prima, vai dar à luz a algumas linhas, que, por hora, nem da gaveta saem
A gente produz muito lixo, anda descalço no esgoto
A gente faz amor com a peste, para nascer algo que preste
E às vezes a gente joga pérolas aos porcos
A gente escreve
E espera que alguém goste, ou que alguém deteste
Mas espera que alguém leia.

Karol Felicio é mulher, filha de Pagu, jornalirista made in Espírito Santo, e gosta que devorem suas poesias(indigestas ou não) aqui ou em seu blog. Com garfo e faca ou com as mãos.

Tem um Drummond no meio do caminho - Frico

2009-01-19T20:31:00.000-08:00

Tudo o que escrevo, Drummond já pois na estante
Tudo o que penso, Drummdond já pensou antes
Tudo que eu crio, Drummond já descartou
Tinha uma pedra no caminho, mas o safado já chutou!

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista, poeteiro, ator, filho, namorado, culpado e inocente. Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

Fuga desesperada - Amaury Pavão Filho

2009-01-19T10:40:00.000-08:00

Essa história é baseada em um filme real. O final e os nomes dos personagens aqui citados foram ocultados ou trocados, evitando assim, qualquer tipo de identificação ou processo judicial. Jingou Bel, assim como Papai Noel, é uma marca registrada de Natal©® Inc.

Era uma noite fria. Aquela doce mulher estava só; em casa, aguardava a chegada do marido.
“Beim Beim batem na porta. Meu Deus, é um manco horrível, o que eu faço? Oh não, socorro!!!”
Começa a gritaria e uma perseguição implacável pela casa. Uma mulher loira fugindo de um manco(campeão para-olímpico nos 100mts com barreiras). Era um desce escada, sobe escada e nada de marido chegar. De repente, um deslize fatal: a mulher tropeça no cadarço de seus tênis, rola escada abaixo e quebra o pescoço. O manco chega perto e crava-lhe um punhal de prata no coração.
Motivo? Ele tomou LSD e pensou que a mulher fosse um vampiro!
“Beim Beim batem na porta. Meu Deus, o viúvo chegou, o que eu faço? Oh não, vou embora”
O viúvo ainda tentou uma reação, mas o manquinho corria mesmo. Fugiu pela porta dos fundos. E nunca mais foi visto. Alguns dizem que ele pode ser visto em algum semáforo da av. Rebouças.
Caminhando pela casa ele vê o corpo de sua mulher estendido no chão. Chega perto, ajoelha-se ao lado do corpo, retira o punhal de prata e cai em pranto. A emoção era muita. Ele não podia acreditar que estava livre daquela mocréia.
“Beim Beim batem na porta. Meu Deus, é a polícia, o que eu faço? Xíííííí, fud**”
Um vizinho que ouvira a gritaria, chamou a polícia
O viúvo, um homem inteligente, pensou: “Put* merd*, agora minhas digitais estão neste punhal maldito”
O viúvo então é levado até a central do DHPP(Depto de homicídios e proteção à pessoa) para interrogatório, pois era a única pessoa no local do crime. Além disso, tinha o punhal de prata ao seu lado e as mão cobertas de sangue.
Chegando ao DHPP, o delegado de plantão começa um duro interrogatório enquanto limpa seus óculos. O diálogo entre os dois segue abaixo:
Qual seu nome pilantra?
Bel, Jingou Bel.
Tem papel?
Não.
Não faz mal, me passa esse pedaço de pano aí do lado. Por que matou sua esposa?
Não matei(pausa para choro). Foi um homem de uma perna só!!!!!!
E depois dessa, o delegado mijou de tanto rir e mandou o cara para o xadrez.
Durante dias ele ficou alí, sendo a sobremesa dos outros presos.
Decidiu que sairia de lá a qualquer custo e assim o fez.
Cavou um túnel para a liberdade e fugiu. Pena que a vida não é tão fácil o quanto ele pensava.
A sirene da prisão tocou!! Começou a correria!! Vários policiais correndo atrás de Jingou.
Depois de algumas horas de perseguição, Jingou se vê encurralado. De um lado os policiais babando, loucos para pegá-lo; do outro, uma cachoeira de trinta metros. “Oh dúvida cruel!!!” pensou ele.
Pulou!!!!! Durante a queda de quase 4 segundos sua vida passou pela sua cabeça como um filme. Ainda deu tempo de pensar na merd* que tinha feito.
Lá em baixo, bem lá no fundo do lago raso, bateu a cabeça e morreu!!!

Nota do autor: Alguns caracteres foram substituídos por “*” propositalmente. Logo, mesmo com “*”, o significado das palavras é o mesmo.

Amaury Pavão Filho é jornalista e programador, filho de jornalista e irmão de programador . Foi criado na bela e bucólica Penápolis, assistindo a "O Fugitivo" e outros clássicos da Sessão da Tarde, e hoje vive com a esposa em São Paulo.

Faça como Amaury e mande seus textos para clube.ideias@gmail.com

EZLN e Zapatismo: 8ª sessão do Clube de Ideias

2009-01-18T14:19:00.000-08:00

O professor Teixeira assistiu ao filme “O Violino” de Francisco Vargas, fazendo grandes elogios para a fotografia, enredo e principalmente por retomar o tema da luta campesina no México.

Machado lembrou que em 1º de janeiro de 1994 levantava-se em Chiapas (México) a população camponesa indígena contra o Estado mexicano. Era o EZLN (Exército zapatista de libertação Nacional). Suas reivindicações: trabalho, terra, moradia, comida, saúde, educação, autonomia, liberdade, democracia, justiça e paz.

No mesmo ano começava a funcionar o NAFTA, afirma Vladimir. Foi a resposta do povo mexicano ao neoliberalismo que desmantela as redes de proteção social. Em Chiapas os camponeses viviam um estado de servidão permanente, reagindo às propostas de modernização que não levam em conta o homem. Era a vontade do sistema financeiro que globalizava a sua ação, devorando as economias periféricas.

O Subcomandante Marcos, líder zapatista, fala em 1998 num manifesto, sobre o final da guerra fria, por ele chamada de terceira guerra, diz o professor Teixeira. E do surgimento da 4ª guerra mundial, que utiliza uma nova arma: a bomba financeira, que destrói a polis e inflige à morte, o terror e a miséria aqueles que nela habitam. As hiperbombas financeiras servem para atacar os territórios (estados nações)

O Subcomandante Marcos usou o velho discurso revolucionário (“Porque combatemos”) para criar a sua estrutura de resistência ao abandono social do povo camponês, sem ser camponês, afirma Figueiredo.

Mas deu voz para os miseráveis que reagiam através da velha violência delinqüente. Aí a coisa começa a preocupar, porque não é o marginal que se rebela cometendo delitos comuns devido a sua condição social. Mas é o grupo social oprimido amparado por uma causa, uma ideologia. Mesmo originária do velho discurso esquerdista, consegue aglutinar as massas.

Veloso recorda que em 1998, o movimento que já tinha grande repercussão internacional, inclusive porque usava a internet, obteve o apoio de José Saramago que escreveu um artigo afirmando: “quando, há seis anos, as alterações introduzidas na Constituição mexicana, em obediência à ‘revolução econômica’ neoliberal, orientada do exterior e impiedosamente aplicada pelo governo, vieram por termo à distribuição agrária e reduzir a nada a possibilidade de os camponeses sem terra disporem de uma parcela de terreno para cultivar, os indígenas acreditaram que poderiam defender os seus direitos históricos, organizando-se em sociedades civis (...) foram sucessivamente metidos na cadeia (...). Levantaram-se com algumas armas, mas levantaram-se sobretudo com força moral”

O governo mexicano reage desde o início tratando o movimento popular como uma ameaça a segurança nacional, desta forma milhares de indígenas foram expulsos de suas casas e das suas terras por serem simpatizantes ou não da EZLN.

Por onde anda o Subcomandante Marcos? Pergunta Figueiredo.

No ano passado informa Vladimir, ele esteve presente em um encontro em San Cristóbal de Las Casas, no estado de Chiapas, Sul do México, que reuniu 3.000 simpatizantes. A reunião, denominada I Festival Mundial da “Raiva Digna”, coincide com o 15.º aniversário do levantamento do EZLN. O encontro estabeleceu uma nova estratégia: é a “guerra contra o esquecimento”. Nesses últimos anos os zapatistas tem lutado para mudar o sistema político mexicano, tendo por objetivo revolucionário a criação de um novo país, o que não implica na utilização da luta armada necessariamente.

Trata-se de um belo sonho, diz Figueiredo, mas pouco pragmático, visto que o México é um país tão complexo como o Brasil. Na Revolução de 1910(México) os operários não estavam muito dispostos a dar apoio a luta campesina de Emiliano Zapata. A classe média mexicana tem outros planos e a elite é claro não partilha desse sonho. Existe também o crescimento dos narcotraficantes com gangues extremamente violentas, enfim a luta zapatista pode se esvaziar.

Por isso que foi criada a “guerra contra o esquecimento”, afirma Vladimir. Terra é sinônimo de poder, por isso a luta do EZLN é significativa por chamar a atenção para as questões políticas do México.

O prof. Figueiredo diz que o minifúndio resolveria a questão da luta pela terra, mas sobre o ponto de vista dos agronegócios o minifúndio seria eficiente para alimentar o mundo?

Veloso chama atenção para a vida, os costumes dos povos Chiapas que vivem realmente da terra, comem e só. Nós queremos consumir, modernizar, tornar mais produtivo, assim às vezes passamos com os tanques sobre aqueles que destroem nossa crença no progresso definitivo.

Teixeira retoma as observações sobre o filme de Vargas e conclui que lutar pela terra é muito mais que ser proprietário. Porque terra significa lar: língua, sons, ancestrais, a razão para existir. A terra é o morro, favela, o campo, a minha casa, o meu espaço, a minha liberdade.

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

O trema ainda treme - Felipe Van Deursen

2009-01-16T09:00:00.000-08:00

Mr. Magoo não viu a morte quando teve a ideia heroica de realizar um voo sobre a Coreia em chamas. Ao decolar de Nagoia rumo à península em guerra, ele levou consigo apenas uma cesta com peras, fonte de potássio e amigas dos intestinos. Disse à mulher, Doroteia, em prantos, mergulhada na feiura da velhice sombria que trouxera do vale do Mississipi:

- Não me magoo por deixá-la. Amo-a como a amei, lá em Colorado Bay. Mulher, apazigue suas lamúrias e me traga um par de camisas polo, porque não quero parecer malsucedido, nem malnascido, ao descer na Coreia. Minha autoestima precisa estar inabalável quando pousar naquela terra pouco multirracial.

A mulher conteve as lágrimas e caminhou na velocidade de jiboia ferida que mexera com os brios do velho 134 anos antes. Ainda tinha pernas rijas, exibidas garbosamente, sem medo de ser ridícula, sob a minissaia comprada numa loja meio século antes.

- Ande, mulher! Não existem sistemas políticos semirrígidos! Precisamos derrubar os comunistas!

Ela não apressou o passo. Entrou na casinha isolada em que viviam, ladeada pela humilde pista de decolagem do marido, e preparou a mala para seu homem. Incluiu, sem falar a ele, alguns anti-inflamatórios, creme para pele extrasseca, linguicas pré-aquecidas no micro-ondas e um autorretrato que ela havia feito quando completaram dois anos juntos.

- Para, vai. Você não precisa ir.
- Não fala assim que você me dá enjoo.

Eles veem um ao outro. Têm as rugas de uma uva-passa no coração. Mas ainda se desejam com fervor e louvor.

O velho Magoo enxaguou o rosto, deu um abraço na mulher, disse a ela para ficar tranquila e se despediu.

Foram 88 horas de viagem panceleste, que poderiam ser muito menos, mas Mr. Magoo sempre foi piloto comedido em seus voos. Quando chegou nos arredores de Seul, as tropas do norte avançando sobre o sul, pousou em segurança numa pista clandestina. Comeu seu sanduíche de linguiça com pera e caiu estatelado no chão, morto ao lado da boia semirregurgitada.

Rodeando o cadáver de Magoo, o motivo de sua morte instantânea, a visão sobre-humana que tivera no instante final, o suprassumo da demência ultrainterina. Pinguins sem trema e virgens sem hífen. Ou melhor, sem hímen.

Felipe Van Deursen é uma das poucas pessoas que já sabe escrever direitinho seguindo as novas regras da reforma da língua portuguesa. O rapaz é jornalista, bon vivant e sacerdote da filosofia Ulça! Faz piada no SuceÇo e fala sério no seu blog, além de escrever para a revista VIP e fazer pós em Jornalismo Literário.

=> Quer escrever no Clube? Mande seus textos para clube.ideias@gmail.com

Minha inspiração fugiu com outro - Frico

2009-01-14T19:58:00.000-08:00

“Aonde vais inspiração?”
“Vou passear em outro coração”
E foi assim num - nem tão- belo dia
Que fiquei sem minha amada poesia

Já não via beleza nas curvas de mulher
No anil do céu ou brigadeiro de colher
Sorvete de creme parecia ter sal
Não via magia nem no Natal.

A minha musa cretina me mandava cartões.
Rodava nos braços de best-sellers e charlatões.
Pariu uma ninhada de alto-ajuda e bruxaria.
Bebia canções na viola da boemia.

Foi cúmplice de um gago em serenata pra namoradinha
Ensinou a moça tímida a ficar mais saidinha
No sermão do frade, ninguém mais dormia.
Na aula de física o gorducho só ria.

Humilhado e triste só esperava o pior.
Mas num sonho ei-la: feliz acorde maior
Despertei em seus braços, louco pra contar
Em forma de versos voltei a amar.

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista, poeteiro, ator, filho, namorado, culpado e inocente. Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

ano 2012 - Sabrina Barrios

2009-01-13T19:36:00.000-08:00

A arte é da designer de Santa Maria(RS) Sabrina Barrios. Sabrina mora em São Paulo, trabalha na Editora Globo, e já expôs seus trabalhos até em Nova York, chique né?

Além de Beatles de Rollings Stones, você encontra mais trabalhos dessa colarada no Flickr da moça.

=> Mande seus trabalhos pra gente. O endereço é clube.ideias@gmail.com

"O Leopardo" de Luchino Visconti: 7ª sessão do Clube de Idéias

2009-01-11T07:41:00.000-08:00

Professores associados: Jáder, Machado, Vladimir, Teixeira, Figueiredo e Veloso.

Embriagados com o novo ano assistimos “O Leopardo” de Visconti, fumando “Dona Flor”, para fortalecer a nossa crença que as mudanças tardam, mas chegam. Carregando espectros , lembra Figueiredo, espectros que são o fardo histórico que acompanha os homens.

No filme é possível observar a decadência da nobreza italiana frente ao processo de modernização burguesa. A cena em que aparece a família de Don Fabrizio chegando a uma localidade do interior, cobertos de poeira quando assistiam a uma missa, parecem fantasmas da nobreza que não percebe que já morreu que é o seu fim.

O professor Veloso lembra à adesão ao movimento de unificação, de Tancredi, sobrinho do príncipe Fabrizio, rompendo com a tradição da nobreza, dos reinos e principados fragmentados, chegando a casar com uma burguesa. Mas a adesão de Tancredi não se explica só por isso, afirma Vladimir.

Tancredi não vê saída para a nobreza. É preciso participar da luta pela unificação para continuar controlando as massas. A nobreza deve mudar, para continuar existir, dividindo seu poder com a burguesia.

O padre conselheiro de Don Fabrizio é contra a unificação. É claro. Alerta sobre ambição do povo que pode tomar as terras da nobreza e as do Vaticano.

O professor Machado observa que Don Fabrizio olha para os acontecimentos como fatalidade histórica e ironiza a modernização: “será que as estradas vão melhorar com a nova ordem política”. Como grande parte da nobreza siciliana, Don Fabrizio vive de acordo com a rigorosa moral católica, mas cede aos desejos, afinal diz ele, “sou um homem vigoroso”, como não ceder à carne (aventuras extraconjugais), quando teve sete filhos sem nunca ter visto nem o umbigo da nobre e cristã esposa.

Assim, iniciamos o ano sem nenhuma empolgação, expectativas, apreciando o nosso estado de espectadores da realidade, porque com a exceção de Vladimir, cansamos da práxis.

Trailer de "O Leopardo", de Luchino Visconti

Jáder Marcos Paes Correto da Rocha

RAP

2009-01-09T22:24:00.000-08:00

RAP

Eu não tinha estudo então fiz um rap.
Para todos os bandos de moleque.
Que como eu andaram descalços
Para os condenados presos no cadafalso.

Pra todo mundo que deveria não ser, mas foi.
Todo um mais um que não é dois
Toda rima pobre que emociona
Toda falta de lirismo que questiona.

Um dia eu também estive na fila esperando.
Um exame, um documento, uma noite sonhando.
Usando aquela roupa maior dada como esmola.
Assistia aos meninos do bairro cheirando cola.

Para todo mundo que deveria estar preso e é poeta.
Todo louco que virou um pouco profeta.
Todo analfabeto que ensina
Todo puta que é menina.

A beleza do mundo é difícil de perceber.
Morrer não é difícil, é bem mais fácil que viver.
A poesia da vida é assim real.
Como esse poema fraco e sem final.

Frico já foi punk, anarquista, jornalista, baixista, poeteiro, ator, filho, namorado, culpado e inocente. Mas nunca deixou de escrever e sonhar. Tudo isso no blog Punk Brega

Pedaços - Cecília Di Giacomo

2009-01-08T18:54:00.000-08:00

Cecilia Di Giacomo é socióloga, pinta, mas também escreve poesia e esculpe.

Mande sua arte para clube.ideias@gmail.com
=> Mais Cecília Di Giacomo aqui